Pequeno Koala na Escócia

Londres e Paris _ Parte 2

2007-07-05T15:28:00.000-03:00

No texto abaixo eu citei alguns problemas que me deixaram indecisa sobre ir à França ou não, mas faltou um dos principais: eu não falo francês. Nadinha. Para vocês terem uma idéia, eu havia comprado um livro em francês que achei a cara da Vânia (que fala francês), mas, quando cheguei na agência de correios, com livro já dentro de um envelope com o endereço dela, bateu aquela dúvida: “será que este livro está mesmo escrito em francês?” Tive que anexar um bilhetinho: “ Vânia, se a língua não for o francês, pelo menos tem umas figuras bem bonitas!”

Nestas condições, a idéia de ir à França sozinha me deixava com medo. Ainda bem que pude contar com a hospitalidade de uma freira que era a “chefa” da casa onde passei o fim de semana. Para preservar nomes, vou chamá-la aqui de “freirinha”. A freirinha é uma das criaturas mais amáveis que já conheci. Ela fala um pouco de português, mas, quando cheguei, veio me cumprimentar em francês. Fui pescando algumas palavras-chave nas perguntas dela, como “voyage” e não foi difícil deduzir que ela estava perguntando se eu havia feito uma boa viagem. Respondi com um portunhol horroroso: “Si, si, mui buena”. Portunhol, na França? Pois é. Gente, vocês não tem noção do que é ficar trocando de língua assim, meu cérebro dava “tilt”. Acho que meu cérebro sabia que aquela língua não era inglês nem português, então jogava o raciocínio para o que sobrou da parte lingüística, que era o portunhol. E a freirinha ainda conseguiu elogiar: “olhem, ela entendeu, ela entendeu!”

Ao longo do dia pude usar mais vezes meu portunhol. Em um restaurante com a minha tia, fui lavar as mãos e apareceu uma senhora querendo usar o banheiro (a parte do biombo com o vaso sanitário), mas já havia alguém lá dentro. A senhora insistia, pensando que o problema fosse na fechadura. Tentei explicar em inglês que havia alguém ali. Nada. Tentei em portunhol: nada. Aí, desencanada, falei em português mesmo: “ocupado”. E a senhora responde: “aaaaaaaah, “ocupê”!” e vai embora.

Á noite, como eu já estava arriscando alguns “merci”, a freirinha me ensinou a falar “cereja”. Depois de muitas tentativas frustradas, inventei uma estratégia assim: imagino um quadro negro com a letra “o” escrita e deixo sair da boca o som da letra “e”. Se isto era para um som de uma palavra, vocês conseguem imaginar a minha dificuldade para falar uma frase inteira?

Depois de duas noites dormindo (ou tentando dormir) em ônibus, finalmente dormi na cama. No dia seguinte, confiante no meu cérebro descansado, cheguei à cozinha, enchi os pulmões e cumprimentei as freiras: “bon giorno!” Elas olharam umas para as outras, algumas deram uma risadinha e responderam “bon jour, bom jour!”

No domingo à noite, quando estava validando os bilhetes para minha viagem de volta a Londres, meu cérebro já tinha desistido desta brincadeira. O moço do guichê perguntou quantas bagagens eu tinha e prontamente respondi “dê” (dois em francês, não lembro como é que se escreve...). Saindo da fila, percebi que eu havia entendido a pergunta dele... mas, afinal, ele perguntou em inglês ou em francês? Xapralá. Já estava voltando ao Reino Unido mesmo...

Continua...

(Obs: não reparem, a mamãe atarefada não teve tempo de conferir a grafia das palavras estranhas)

Londres e Paris (Parte 1 de 4)

2007-07-01T21:52:00.000-03:00

Gente, ser mãe é bom mas dá um trabalho! Faz 1 ano que estou prometendo contar aqui sobre as minhas últimas viagens do outro lado do Atlântico, mas só agora tive uma folguinha. Bom, vamos lá...

Eu já tinha desistido de ultrapassar as fronteiras da Escócia, porque o dinheiro era curto, o trabalho era muito e há lugares encantadores que eu ainda não havia visitado dentro do país. Mas naquela época uma tia minha, que é freira, estava morando na França e surgiu a oportunidade de eu visitá-la e ficar hospedada na casa das irmãs, em Paris. Para colaborar com a minha viagem, o mês de maio é cheio de feriados na Escócia, então pude programar uma viagem relâmpago, de sexta a segunda. Fiquei horas na rodoviária de Edimburgo tentando ver melhores horários e preços e decidi viajar à noite para economizar hospedagem. Gente, não recomendo a ninguém, é horrível! Saí de Edimburgo na quinta-feira à noite, em um ônibus super desconfortável, com uma mulher que de hora em hora acendia as luzes do corredor para gritar “chá, sopa, água, café! Alguém? Alguém?” Eu tinha vontade de perguntar “filha, se eu comprar um chá você fecha a boca?”

Cheguei em “Victoria Station” parecendo um zumbi, de tanto sono! Pequei um daqueles ônibus para turistas, que ficam dando voltas pela cidade e anotei os lugares que queria conhecer. Passeei de barco pelo Rio Tamisa, mas, não vi graça na coisa. Seguindo a sugestão da Gisa, fui à Rua Baker, na “Casa de Sherlock Holmes” e tirei foto com cachimbo na boca e boina. É uma espécie de museu, com objetos da época em que os livros foram escritos e vários bonecos. Acho que já comentei aqui o quanto os britânicos são bons em fazer museus e bonecos. É muito legal! Para quem puder, vale a pena visitar.

Dei mais umas voltas pelo ônibus de turismo e voltei para a rodoviária, desta vez para embarcar rumo a Paris. Desta vez não tínhamos garçonete a bordo, mas quando comecei a pegar no sono tive que acordar na marra de descer do ônibus. O ônibus entra no “ferry boat” para fazer a parte do trajeto na água, e, por motivo de segurança, os passageiros têm que desembarcar e ir para a parte de cima do “ferry boat” até ouvirem o aviso para voltar. Mais uma noite sem dormir!

Continua...

Um parto

2007-03-12T22:14:00.000-03:00

(Atenção, se você é uma “mother to be”, peça a seu marido para ler e contar uma versão adaptada, ok?)

Era madrugada, acordamos com um trovão e Z foi ao banheiro. Quando ele voltou, eu estava em pé olhando uns pinguinhos caindo no chão:

_ Será que a bolsa rompeu?
_ Bom, terça-feira de carnaval, de madrugada, com uma tempestade caindo lá fora... só falta mesmo a bolsa romper!

Em seguida entrei no box, comecei a dar risada com outra gracinha dele, e, aí sim, o líquido jorrou tivemos certeza de que era da bolsa.

Fomos para a maternidade, Z visivelmente nervoso e eu tentando criar uma atmosfera de paz, tranqüilidade e serenidade para o nascimento do meu filho. Este empenho e o fato de ainda não estar sentindo dor foram fundamentais para fazer o caminho até a maternidade com calma, conversar com a secretária, preencher milhares de cadastros, tentar acalmar o marido, pedir e insistir para que chamassem o médico que fez meu pré-natal e esperar longamente por alguém para me atender.

Parece que foi até sincronizado, assim que me internaram em um quarto comecei a sentir “as dores”. No início a sensação era de ter tomado um laxante poderoso depois de uma semana de prisão de ventre. “Rá”, pensei, “se a dor é essa eu encaro!”.

Algum tempo depois eu já tinha esquecido essa papagaiada toda de clima de tranqüilidade e só queria que a cabeça do menino saísse logo. Já tinha rolado pela cama procurando sem sucesso uma posição que abrandasse as dores, e, quando meu médico finalmente chegou, só deu tempo de pedir para o Z: “tampa a minha bunda, tampa a minha bunda”. Eu estava com uma daquelas camisolinhas de hospital, ajoelhada na cama com a bunda para cima e a cabeça apoiada no travesseiro. Aliás, acho que se meu marido não desistiu de mim naquele momento não desiste mais!

Aleluia, eu estava com 7 cm de dilatação e poderia finalmente tomar a tal da anestesia para o parto normal. Fui para a sala de parto e meu médico chegou rindo, contando que meu marido estava tão nervoso que tinha perdido a aliança no vestiário. Depois Z contou que já estava todo vestido com touquinha, avental, aquela coisa toda e não achava a aliança, então agachou e começou a andar como um sapo pelo vestiário, para procurar embaixo dos armários sem sujar a roupa.

Enquanto isso, na sala de justiç... quero dizer, na sala de parto, as enfermeiras desligando o ar condicionado pensando que eu estava com frio (na verdade estava um calorão daqueles), porque eu tremia muito. Não era frio, não sei explicar. Provavelmente medo mesmo!

Chegou o pediatra, conversando animadamente com o anestesista sobre Beth Carvalho e a Mangueira e perguntando cadê o equipamento. “Hã?” “É, o equipamento! Não vão filmar, fotografar, nada?” Z mostrou que ainda tinha juízo e respondeu que eu não queria. O pediatra, “anos de experiência”, respondeu apontando para o obstetra: “não filha, a gente não vai tirar fotos daquele ângulo, pode ficar tranqüila”. Foi assim que Z garantiu as fotos do nascimento!

Demorou um pouco para a anestesia fazer efeito. Perguntaram se eu estava sentindo algum formigamento, mas na verdade só fui sentir o tal do formigamento quando o bebê já estava saindo. O anestesista repetindo no meu ouvido “faz força de fazer cocô, faz força de fazer cocô” e eu pensando “meu filho, bem se vê que você é homem, a força aqui está em outra escala!”.

Nasceu! Papai feliz, médicos felizes, mamãe anestesiada. Eu só lembrava de uma amiga minha, contando que, quando deram a anestesia no parto dela, ela olhava para os médicos e enfermeiras e dizia “eu quero dar um beijo na boca de todos vocês!”

P.S.: Os direitos autorais desta fofura e da foto desta fofura são todos meus!

Parabéns ???

2007-01-25T19:44:00.000-02:00

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Ah é, hoje é aniversário da cidade de SP.
Lembro de um feriado por aqui em que estavam comemorando algo do qual eu nunca tinha ouvido falar, em uma data que nunca foi feriado em Minas. Comentei com meu marido, que não é paulista nem mineiro mas (ou por isso mesmo) estudou história direitinho:

_ É claro, estão comemorando a vitória de São Paulo sobre Minas!

Ele se referia a uma daquelas guerras idiotas, estilo "café com leite". ("Idiota" não por Minas ter perdido, mas porque acho as guerras idiotas mesmo)

Mas sobre o aniversário da cidade de São Paulo, o que eu já ouvi de mais interessante foi uma resposta da Rita Lee a uma repórter, alguns anos atrás. A pergunta "o que é que São Paulo tem?" foi feita a vários famosos, seguida daquelas frases batidas sobre ser cosmopolita, etc e tal. Com exceção da originalidade da Rita Lee:

"São Paulo tem um rio cheio de cocô"

Não só por eu (tentar) trabalhar com qualidade da água, mas por todas as implicações desta frase (a superpopulação, a poluição, o descaso político, o uso político do tema para campanhas desonrosas diversas, a propaganda negativa (a primeira coisa que vem à sua cabeça a respeito de SP é boa ou ruim?), etc, etc), adorei!

MARACUJÁ DO CE

2007-01-13T22:28:00.000-02:00

_ Olha, Z, estão vendendo maracujá do Ceará ali na esquina.
_ Não, menina, é "maracujá doce"!

Ah, fina flor do Lácio!

Comédias da vida de casada

2007-01-13T22:23:00.000-02:00

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Adolescência

_ Oi
_ Oi, eu precisava conversar com você... é que eu não quero mais namorar....
_ Ah... tá... (Puxa, eu pensei que estivesse tudo indo bem, ele nunca reclamou de nada... e nem deu sinais de que algo não estava bom, só diz assim de repente que não quer mais, logo agora que estou numa fase cheia de problemas, me aparece mais este....)
_ ...
_ É... aconteceu alguma coisa?
_ Não, estou precisando de um tempo pra mim...
_Tá certo... tá (não vou me rastejar aos pés dele como se fosse o único homem no mundo, é o que faltava... depois eu encontro outra pessoa!)
_ Então tchau.
_Tchau.
_ (Hum... por que será que esta explicação me parece fraquinha?)

Na vida de adulta, dona de casa, esposa, (quase) mãe, etc, etc:

_ Alô?
_ Alô, aqui é a Flaviane, estou ligando para avisar que eu não vou mais fazer faxina na sua casa...
_ Ah, tá bom. (Puxa, eu pensei que estivesse tudo indo bem, ela nunca reclamou de nada... e nem avisa antes, diz assim de repente que não vem mais, logo agora que estou precisando tanto de alguém para ajudar....)
_ ...
_ Aconteceu alguma coisa?
_ Não, é que meu marido quer que eu fique mais tempo em casa...
_ Ah, então tá (não vou me rastejar aos pés dela como se fosse a única faxineira do mundo, é o que faltava... depois eu arrumo outra!)
_ Então tchau.
_Tchau.
_ (Hum... por que será que esta explicação não me convence?)

Abaeté

2006-10-17T16:43:00.000-03:00

Doce e azedo

2006-10-06T15:31:00.000-03:00

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"Luuuuuuu, que pé branco é esse?"
(Hahaha, esse é o meu marido, descobrindo até hoje os "estragos" da Escócia)

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Vendo TV hoje de manhã, paro em um canal com um repórter entrevistando vizinhos de um dos pilotos do Legacy. Um dos vizinhos disse que não entende por que os pilotos "estadunidenses" estão impedidos de sair do Brasil. Gente, eles são suspeitos de matar 154 pessoas! O que é que o tiozinho não entende, pelamor? E acabo de ler que "Condoleeza pode entrar no lobby para liberar pilotos". Ah, não sirvo pra essas coisas! Como isso me irrita!

Fora da lei

2006-09-28T14:22:00.000-03:00

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Nessa época de eleições, uma das coisas que me chamam a atenção é a referência ao crime. As pessoas adotam uma atitude completamente maniqueísta e intitulam-se "pessoas de bem", que devem ser protegidas dos "marginais".

É claro que a segurança é um problema sério e que deve ser resolvido (ou remediado, o que der) urgentemente. De forma alguma estou aqui defendendo ou aprovando atitudes como as dos membros do PCC.

Mas... só uma reflexão: quando você dirige a 100 Km/h em uma pista cujo limite máximo é 80 Km/h, você está agindo fora da lei assim como o cara que roubou uma banana na feira. A diferença é que você, neste caso, só paga uma multa, enquanto o cara da banana pode ser preso. Mas os dois são infratores. Assim como os cônjuges que cometem adultério (ao que me parece, artigo 240 do Código Penal), as pessoas que praticam "atos obscenos" (sem viajar na definição de "obsceno"), as pessoas que vendem bebida alcoólica para menores de 18 anos, as pessoas que fazem cópias ilegais de livros e cds. Todos agimos fora da lei em algum momento. Nenhum de nós tem o direito de empinar o nariz e se vangloriar de ser completamente "de bem".

Meus vizinhos, por exemplo, descumprem a lei de silêncio após as 10 da noite. Aaaaah, para mim este crime deveria ser punido com prisão perpétua! Quem não consegue respeitar seus vizinhos não está preparado para viver em comunidade. Por que não me roubam bananas e me deixam dormir em paz? Como pena, eu trancaria todos em um lugar bem barulhento! Mas, para o bem geral da nação, eu não faço leis. Pelo menos em teoria, temos uma pessoa bem mais isenta e mais preparada que eu para ponderar a importância de cada crime e o peso de cada pena.

E é aí que eu queria chegar. As pessoas que se declaram "de bem" geralmente querem agir como no exemplo bobinho que coloquei acima. Querem criar leis e ditar o que deve ser feitos com os "marginais", sem enxergar o quanto estão sendo parciais.

Você já fez "xerox" de algum livro? Então provavelmente é um infrator da lei, concordando ou não, tendo motivos ou não. Já conversou com o cara que roubou as bananas para saber se ele concorda? Se ele tem motivos? Mais uma vez, não estou defendendo quem rouba, quem estupra, quem bate em criança (ou em qualquer pessoa), quem mata, quem seqüestra. De jeito nenhum. Mas estou propondo que tenhamos olhos mais humanos. Que tenhamos consciência da nossa natureza imperfeita e da grande irmandade que formamos. Não será este o caminho?

Pobre de marré, marré

2006-09-28T14:17:00.000-03:00

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Já aconteceu várias vezes. Estou dirigindo e a pessoa do lado me dá as instruções de onde ir: "vire ali onde virou aquele Clio". E eu sei lá o que é Clio? Tem que me dizer assim: "vire ali onde virou aquele carro vermelho". Aaaaah, muito mais fácil! As cores Luluzinha sabe!

Esta história de carros me faz pensar que, além de desatenta, eu sou pobre mesmo. Sei reconhecer apenas Uno, Fusca, Brasília e Chevette. Mas a reportagem do Fantástico algumas semanas atrás me fez perceber que não, eu não sou pobre, sou miserável! A repórter falava sobre o quanto as mulheres gastam no cabeleireiro. Algumas, mais velhas, poderiam ter comprado um apartamento com o dinheiro que foi embora no salão de beleza! Aí sim, eu tive a confirmação absoluta da minha miséria: de dois em dois meses eu pago 10 reais para a minha vizinha cortar meu cabelo, e, mais ou menos com esta freqüência, gasto uns 8 reais com shampoo e condicionador. E é tudo! Deve ser por isso que eu sou meio feinha... a beleza geralmente é proporcional à quantidade de dinheiro!

O maior amor do mundo

2006-09-20T14:50:00.000-03:00

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Neste fim de semana fui assistir ao filme "O maior amor do mundo". O personagem principal, assim como eu, nasceu em ano de copa do mundo. Ninguém merece! No meu caso, acho que a copa já tinha acabado mas tinha deixado seus resquícios. Minha mãe, grávida, começou a sentir as contrações e meu pai, uma das criaturas mais estranhas que eu conheço, perguntou se dava para esperar terminar a partida que ele estava vendo pela TV. Quando o jogo acabou, ainda foram a pé até o hospital.
Já o personagem nasceu no dia do jogo do Brasil contra a Bolívia. Ele reclama que todos se referem ao seu nascimento como se ele fosse o culpado pela derrota do Brasil. Coisa de brasileiro! Ou melhor, de alguns, porque eu também sou brasileira e... ah, vocês já sabem!

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Mas a cena que mais me chamou a atenção no filme foi a da avó levando marmita para o neto almoçar. Aparece alguém querendo comprar drogas e a avó dá um jeito de ir embora logo. O neto também disfarça e só vende a droga depois de ter certeza de que a avó já foi. Ela sabe o que o neto faz, mas não aprova. Ao mesmo tempo, sabe que eles dependem daquele dinheiro para sobreviver, então não impede. Apenas finge que não sabe, porque é o único jeito que encontrou de lidar com a situação. Dá uma tristeza pensar em quantas pessoas vivem assim, sem opções!

A gente se acostuma, mas não devia

2006-08-22T16:10:00.000-03:00

Oi, pessoal! Sei que estou sumida demais! Ainda tenho fotos para mostrar e algumas histórias para contar, principalmente dos últimos dias na Escócia e do fim de semana em Londres e Paris. Está difícil me organizar, mas prometo voltar em breve com as fotos. Enquanto isto, vou fazer uma coisa feia, muito feia: publicar um texto sem confirmar a autoria. É um texto que, apesar de triste, é muito verdadeiro e me toca, seja quem for o autor.
Beijos do Koala

Eu sei, mas não devia
(Marina Colasanti)

Eu sei que a gente se acostuma. Mas não devia.
A gente se acostuma a morar em apartamento de fundos
e a não ter outra vista que não seja janelas ao redor.

E porque não tem vista, logo se acostuma a não olhar para fora.
E porque não olha para fora logo se acostuma a não abrir de todo as cortinas.
E porque não abre as cortinas logo se acostuma a acender mais cedo a luz.
E à medida que se acostuma, esquece o sol, esquece o ar, esquece a amplidão.

A gente se acostuma a acordar de manhã sobressaltado porque está na hora.
A tomar café correndo porque está atrasado.
A ler jornal no ônibus porque não pode perder tempo da viagem.
A comer sanduíche porque não dá pra almoçar.
A sair do trabalho porque já é noite.
A cochilar no ônibus porque está cansado.
A deitar cedo e dormir pesado sem ter vivido o dia.

A gente se acostuma a abrir o jornal e a ler sobre a guerra.
E aceitando a guerra, aceita os mortos e que haja número para os mortos.
E aceitando os números aceita não acreditar nas negociações de paz,
aceita ler todo dia da guerra, dos números, da longa duração.

A gente se acostuma a esperar o dia inteiro e ouvir no telefone: hoje não posso ir.
A sorrir para as pessoas sem receber um sorriso de volta.
A ser ignorado quando precisava tanto ser visto.
A gente se acostuma a pagar por tudo o que deseja e o de que necessita.
A lutar para ganhar o dinheiro com que pagar.

E a ganhar menos do que precisa.
E a fazer filas para pagar.
E a pagar mais do que as coisas valem.
E a saber que cada vez pagará mais.
E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas que se cobra.

A gente se acostuma a andar na rua e a ver cartazes.
A abrir as revistas e a ver anúncios.
A ligar a televisão e a ver comerciais.
A ir ao cinema e engolir publicidade.
A ser instigado, conduzido, desnorteado, lançado na infindável catarata dos produtos.
A gente se acostuma à poluição.

Às salas fechadas de ar condicionado e cheiro de cigarro.
A luz artificial de ligeiro tremor.
Ao choque que os olhos levam na luz natural.
Às bactérias da água potável.
À contaminação da água do mar.
À lenta morte dos rios.

Se acostuma a não ouvir o passarinho, a não ter galo de madrugada, a temer a hidrofobia dos cães,
a não colher fruta no pé, a não ter sequer uma planta.
A gente se acostuma a coisas demais para não sofrer.
Em doses pequenas, tentando não perceber, vai se afastando uma dor aqui,
um ressentimento ali, uma revolta acolá.
Se o cinema está cheio a gente senta na primeira fila e torce um pouco o pescoço.
Se a praia está contaminada a gente só molha os pés e sua no resto do corpo.

Se o trabalho está duro, a gente se consola pensando no fim de semana.
E se no fim de semana não há muito o que fazer a gente vai dormir cedo
e ainda fica satisfeito porque tem sempre sono atrasado.

A gente se acostuma para não se ralar na aspereza, para preservar a pele.
Se acostuma para evitar feridas, sangramentos, para esquivar-se
da faca e da baioneta, para poupar o peito.
A gente se acostuma para poupar a vida que aos poucos se gasta e, que gasta, de tanto acostumar, se perde de si mesma.

Oba, mais uma caixinha!

2006-07-24T12:48:00.000-03:00

Desta vez a queridíssima Lili mandou um postal da terrinha, cartões de aniversário, uma peça muito charmosa de artesanato mineiro e um doce de leite delicioso. Mandou também o primeiro presente do bebê, a oração da criança nas versões menino e menina.

Gente, é tão bom ganhar caixinhas que já comecei a distribuir minhas caixinhas por aí também!
Fiquei muito feliz com os presentes, Lili!

P.S.: Ando "apertadíssima de costura", com dois relatórios para entregar e nenhum ânimo para terminá-los, por causa das náuseas e da sonolência, por isso ando meio sumida dos blogs (inclusive do meu), mas assim que eu terminar um pouco dos meus compromissos voltarei com mais freqüência!

Acaboooooooooou!

2006-07-11T16:05:00.000-03:00

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É sabido que eu não gosto de futebol. Confesso que durante alguns jogos do Brasil eu até tirei uma sonequinha (e foi a melhor coisa que poderia ter feito). Mas, querendo ou não, a copa do mundo invade nossas ruas, nossas casas, nossos olhos e nossos ouvidos. E nestas horas a gente descobre (ou confirma) o quanto o ser humano pode ser estranho (sinceramente o adjetivo que eu gostaria de usar aqui é "bestial"):

* Eu e Z assistimos a alguns jogos na praça de alimentação de um shopping perto da nossa casa. Em um deles, com a Argentina em campo, os brasileiros vibravam com o desempenho da Argentina e diziam que estavam torcendo por aquele país e não pelo Brasil. Tudo isto porque são corinthianos e o tal do Tevez, jogador do Corinthians, é argentino. Povo estranho!

* O shopping center acima foi obrigado a cancelar a transmissão dos jogos, porque a praça de alimentação vinha sendo depredada após cada jogo, independente do resultado. Cadeiras quebradas, cerveja nas telas, imundícies no chão. Povo estranho sem conserto!

* A cada vitória do Brasil, as pessoas pegavam seus carros e saíam pelas principais vias públicas buzinando e atrapalhando o trânsito. Se uma ambulância precisasse passar por ali seria problema na certa! É compreensível que as pessoas queiram comemorar, manifestar sua alegria e aproveitar a ocasião para paquerar, fazer festa, fazer farra... tudo bem. Mas que parem de gastar gasolina e vão comemorar nos barzinhos, nas boates, no raio que os parta... e deixem as vias públicas livres para quem realmente precisa transitar por ali! Nunca entendi qual é o prazer em ficar sentado em um carro, completamente preso, no meio de um barulho infernal. Eu pagaria para sair dali! Mas pelo visto a maioria gosta... povo estranho!

* Depois que o Brasil perdeu, alguns jogadores foram vaiados no aeroporto e um monumento a Ronaldinho gaúcho foi depredado no sul do país. Que é isso, gente estranha? Ninguém estraga monumento a político que rouba! Ninguém vaia aqueles que usaram dinheiro da compra de ambulâncias para comprar um iate particular! Mas, se pudessem, linchariam em praça pública o jogador que não fez os gols esperados. Povo estranho, estranhíssimo!

Zidane? Jogadores alemães? Que nada! Quem merece cartão vermelho é a torcida brasileira!

O nome do bebê

2006-07-06T13:19:00.000-03:00

E um textinho mais leve, para quem não tem paciência para estes assuntos indigestos que eu ando abordando...

_ Z, você gosta de "Tainá"?
_ Deus me livre! "Tainá" é nome de prostituta.
_ Mas "Tainá" é um nome indígena, significa "estrela"!
_ Não.
_ E Iara?
_ É nome de travesti.
_ E daí, Z? Iara também é nome indígena, significa "deusa das águas". Não acha bonito?
_ Eu tenho culpa se as prostitutas e os travestis gostam dos nomes indígenas, Lu? Não vai dar não.
_ Então qual?
_ Por que a gente não escolhe um nome mais comum, como "Cláudia"? "Cecília"? "Paula"?
_ "Cláudia" significa manca, "Cecília" significa cega e "Paula" significa baixinha.
_ Esquece esse negócio de significado, Lu.
_ Larissa?
_ Aaaaa, não. Vão chamar a menina de "larica" na escola. Tadinha, nem nasceu e já tem apelido.
_ Isabela?
_ Maria Isabel.
_ Ah, não. Não gosto de nomes compostos com "Maria". Gosto com "Ana".
_ Mas "Ana Isabel" fica feio demais, não fica não?
_ Fica.
_ E "Ana Luiza"?
_ "Ana Luiza" eu gosto muito.
_ Eu também!
_ O problema é que já tem "Luizas" demais neste mundo: a filha da Elis é "Ana Luisa", a filha da Sílvia será "Luisa" e a filha da Maria Helena também se chama "Ana Luiza". Já tiveram a idéia antes de nós...
_ E voltamos à estaca zero!

Afe! Resultado? Nenhum não! Nome é um negócio complicado! E isso porque nem colocamos os nomes de meninos na discussão!

O polegar do panda virou blog

2006-07-06T12:38:00.000-03:00

Esta é uma reportagem da Agência Fapesp. Ainda não tive tempo de visitar os blogs, mas achei uma pena serem todos em inglês. Alguém conhece algum blog brazuca do gênero?

Blogosfera científica

06/07/2006 Agência FAPESP - A pedido da revista Nature, a empresa Technorati, que desenvolveu um mecanismo de busca voltado para a caça de blogs na internet, vasculhou quase 50 milhões de sites do gênero para descobrir quais tinham maior tráfego entre aqueles cujo assunto é ciência.

Com a lista (abaixo) em mãos, a revista foi atrás dos autores dos blogs, para saber o que eles achavam desse sucesso. Apesar de os blogs científicos ainda serem pouco comuns, pelos menos cinco casos podem receber o rótulo de populares.

“Na maioria das vezes, faço apenas um texto sumarizado dos conceitos apresentados em sala de aula. Claro que se escrevesse como se fosse para um periódico científico não teria o mesmo sucesso”, disse Phil Myers, professor da Universidade de Minnesota, criador do Pharyngula, de biologia evolutiva.

O blog escrito pelo biólogo, que acredita ser essa ferramenta uma espécie de conversa de bar, como as que ocorrem no intervalo dos eventos científicos, é o de número 179 entre os quase 50 milhões listados pela Technorati.

Para Gavin Schmidt, pesquisador de um dos centros de pesquisa da Nasa, a agência espacial norte-americana, a chave para o sucesso está em entender o espírito de um blog. Para ele, é possível oferecer, nesse meio, textos com conteúdos mais profundos que os dos jornais “e mais fáceis de entender do que os publicados pelas revistas científicas”, disse.
Segundo os autores, a produção editorial está mais próxima das feitas pelas revistas, mas com uma diferença básica. “No blog, a reação do leitor pode ser imediata, por causa da possibilidade da interação”, disse Schmidt. O pesquisador é um dos colaboradores do blog RealClimate, sobre clima, criado pelo colega Stefan Rahstorf, que ocupa o 1884º lugar do ranking.

Todos os cinco blogs científicos selecionados estão entre os 3,5 mil mais visitados da lista geral.
Os cinco mais:

Pharyngula (179º): www.scienceblogs.com/pharyngula
Panda´s Thumb (1.647º): www.pandasthumb.org
Realclimate (1.884º): www.realclimate.org
Cosmic Variance (2.174º): www.cosmicvariance.com
Scientific Activist (3.429º): www.scienceblogs.com/scientificactivist

Ilha das Flores

2006-07-03T14:49:00.000-03:00

Vale a pena ver

Por que sou contra o sistema de cotas

2006-06-30T16:18:00.000-03:00

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Não só o Brasil, mas todo o mundo tem uma dívida enorme com os índios e negros. Populações dizimadas, pessoas tiradas à força de sua terra natal e escravidão são fatos tristes e lamentáveis da nossa história. Não têm perdão. Também não tem perdão a falta de apoio aos negros depois de “libertos” e também não tem perdão a discriminação que ainda sofrem nos dias de hoje.

Mas uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa. Nas universidades, deve (ou deveria) prevalecer a preocupação com a qualidade de ensino. Os vestibulares das universidades públicas servem para verificar se o candidato, independente de sua cor, está preparado para fazer um curso superior. Isso faz com que os alunos iniciem seus cursos com a base necessária para acompanhá-los.

Consideremos o caso da universidades particulares, onde a prioridade NÃO é a qualidade de ensino: alunos sem base matemática são aprovados para o curso de engenharia, alunos que não sabem redigir são aprovados para o curso de direito. O que acontece? Se o professor tiver um mínimo de responsabilidade, vai tentar ensinar matemática e português do primário antes de levar o curso adiante, e, consequentemente, não vai ter tempo de ensinar a matéria devida. Se o professor não tiver escrúpulos, vai fingir que ensinou para alunos que fingiram que aprenderam. E o resultado é catastrófico: engenheiros constroem prédios que desabam, médicos deformam pessoas na hora da cirurgia. Contaram-me de um advogado que enviou ao juiz um pedido para que “assustasse” um documento. E a resposta do juiz: “Buuuu! Assustei!”.

Se, através do sistema de cotas, pessoas não preparadas forem aprovadas em universidades públicas, acontecerá o mesmo que acontece nas particulares. Aí sim, destruiremos por completo o sistema educacional deste país. Aumentaremos a quantidade de semi-analfabetos com um canudo na mão. E vocês acham que o preconceito e a discriminação serão menores por causa do canudo? Eu acho que não.

Então como dar mais oportunidades a negros e índios? Primeiramente, fortalecendo o ensino fundamental e médio (faz parte deste fortalecimento aumentar o salário dos professores). Adicionalmente, criando cotas e bolsas integrais NOS CURSINHOS, para que negros e índios tenham condições de competir com os demais na hora do vestibular. E para que iniciem seus cursos superiores com a devida base. Aí sim, estaremos começando a consertar as coisas em vez de estragar de vez.

Não considero minha idéia utópica, apesar de ter certeza de que existem pessoas mais qualificadas que eu para propor outras soluções. Como ninguém propõe, vamos à minha sugestão: os cursinhos, por exemplo, poderiam ter incentivo fiscal para cada bolsa integral que concedessem a negros e índios. Quanto aos salários dos professores, podemos, por exemplo, aumentar os impostos cobrados das universidades particulares e usar esta verba nos salários dos professores de primeiro e segundo graus. “Ah, mas cursinhos pré-vestibulares e universidades particulares são uma máfia, não vão aceitar jamais este tipo de coisa”. Oras, por que é que a gente não aprende a lutar pelas coisas certas?

O ponto de intersecção das retas

2006-06-23T15:45:00.000-03:00

Um dia eu e Z estávamos saindo do bandejão da universidade quando apareceu um amigo dele que estava indo almoçar. A lembrança que tenho é de um rapaz simpático e sorridente. Algum tempo depois, ele foi morar na mesma república onde eu morava e virou um grande amigo. Fazíamos aulas de dança de salão (para alívio de Z, que odeia dançar e adora quando encontra alguém que faça isto por ele), trocávamos livros, conversávamos por longas horas. Nossos pais e mães tiveram a mesma profissão e nós tínhamos as mesmas queixas sobre eles. Ele "chorava as pitangas" do namoro dele e era meu confidente para "assuntos Z". Dormíamos cada um em um sofá da sala, com a televisão ligada, e, se alguém tentasse desligar, soltávamos um lamurio de zumbi: " nãaaaao...". Se a pessoa insistisse em desligar, o sono ia embora. Eu gostava de dizer que ele tinha uma "alma feminina", porque ele tinha uma sensibilidade incomum na maioria dos homens. Um dia, em um dos meus probleminhas, ele me mandou um e-mail com uma poesia sobre aquele assunto. Digam, não era a sensibilidade em pessoa? Naquele tempo eu não sabia, mas aquele era o ponto de intersecção de nossas retas, que se cruzaram para depois tomar rumos opostos.

As notícias que agora tenho do meu amigo me deixam triste, não por ele, mas por mim, porque percebo que se sinto saudades de uma pessoa que não existe mais. Atualmente ele só fala de três assuntos masculinos típicos: mulher, bebida e futebol. As mulheres têm que ser várias e loiras e a bebida tem que provocar dor de cabeça pelo excesso. Porque desconfio que, mais do que beber, ele gosta mesmo é de contar que bebe muito. Conta como se a bebida fosse um motivo para admiração e orgulho e age como se fosse um adolescente descobrindo o mundo. Parece que, quanto mais envelhece, mais adolescente fica. A sensibilidade e o encanto foram irremediavelmente perdidos.

E eu também continuei a direção da minha reta: não bebo, não fumo, não cheiro, não jogo e não minto. Procuro comer comida integral e orgânica, beber água em vez de refrigerante, dormir cedo. Quero começar aulas de yoga. Virei uma velha ranzinza que grita "gratuuuuuuuito" quando ouve alguém na TV dizer "gratuíto". E desejo ardentemente que um raio inutilize todos os aparelhos de som dos vizinhos que ouvem "funk carioca". Abraço e beijo meu marido e planejo com ele a vinda de bebês. Sonho com uma vida tranqüila e saudável e com uma família bem estruturada.

Sabem? Eu poderia trocar os parágrafos do meu amigo por outros sobre a minha mãe, minha irmã, outros parentes, outros amigos. E poderia também colocar outra pessoa em meu lugar nesta história. Porque não sou a única a querer trocar a posição da reta dos outros. Todos querem que as retas das pessoas queridas sejam paralelas às suas. Sem saber que isto seria perfeito demais, sem graça demais. E sem imaginar que há novas possibilidades de intersecção, novos amigos queridos por descobrir.

Os conceitos

2006-06-19T13:14:00.000-03:00

Neste feriado eu e Z fomos visitar um casal de amigos queridos que mora em outra cidade. Na sexta-feira todos na casa acordaram às 7 da manhã, com os pedreiros fazendo um barulho infernal no quarto extra que meus amigos estão construindo na casa. Meu amigo foi até lá:

_ Vocês vão trabalhar hoje, seu Zé?
_ Não, a gente só veio molhar o concreto, mas já tá indo embora.
_ Eu mesmo poderia molhar, seu Zé! Por que o senhor não me falou?
_ Ah, eu não queria incomodar!

E o culto à magreza fica cada vez mais gordo

2006-06-14T20:27:00.000-03:00

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Dizem que a televisão dá a impressão de que as pessoas são mais gordas do que de fato são. Ainda assim, vejo e revejo o Ronaldo “fenômeno” na TV e não consigo achar que está gordo. Pode ser que esteja sem fôlego, desmotivado, lerdo, não sei. Estes outros adjetivos a imprensa que especule como quiser. Mas gordo, na minha opinião, não está.

Acho que o Brasil está em uma “piração coletiva” com esses conceitos de gordura e magreza, sabem? Desde que voltei da Escócia, uma das coisas que mais estranhei aqui no Brasil foi ver como todo mundo está magro. Na televisão, então, as mulheres são tão magras que parece que vão quebrar. E as mais famosas são as mulheres que, na minha infância, seriam consideradas feias, porque não têm bunda, não têm peito, não têm um único daqueles pneuzinhos tipicamente femininos. São apenas um esqueleto bem altão. E fazem o maior sucesso.

Como parte da “piração coletiva”, as pessoas começam a achar que quem é gordo _ e basta ter bochechas para ser classificado como gordo_ tem um defeito grave. Olham com pena, às vezes até com nojo. Se são amigos do gordo, acham que têm o dever de avisá-lo e de ajudá-lo a resolver este “problema”. Sem perguntar se o gordo quer, claro.

A gorda aqui, por exemplo, já enfrentou vários diálogos como este nas últimas semanas:

_ Noooossa, você deu uma engordadinha, né?
_ ... (sorriso amarelo)
_ Em? Não engordou?
_ É.
_ Quantos quilos?
_ Não sei.
_Ué, você não “se pesa”?
_ Não.
_ Ah, mas foi um "bocado"! Deve ter sido uns 4 ou 5 quilos, viu? Dá pra ver, olha suas coxas, como estão grossas! Você deve estar usando manequim 42, né? Ou 44, olhando deste ângulo... Depois que você “se pesar” você me conta!

Nestas horas eu fico monossilábica e minto para encurtar o assunto. Mas sei exatamente qual é a minha massa corporal e sei que ela está dentro de todos os limites normais para a minha idade. Sei também que minha dosagem de colesterol está ótima. E meus exames de glicemia não acusam qualquer anormalidade. Minha saúde está perfeita. Todo o meu corpo está funcionando direitinho. Então o resto da humanidade que se exploda com suas perninhas finas, seus bracinhos raquíticos e seus rostos anoréxicos. Quero distância desta mania de achar gordo até quem não está gordo e de pensar que quem não é raquítico é feio. E convido vocês a parar de alimentar esta “piração coletiva” em busca da magreza inalcançável, porque, esta sim, engorda a cada dia.

Feliz aniversário, Lili!

2006-06-13T11:43:00.000-03:00

Que você tenha uma vida cheia de sabores!

A cobertura da copa

2006-06-12T14:01:00.000-03:00

Vamos ver se agora a mídia começa a ter assuntos melhores, porque, a julgar pela cobertura da copa nos últimos dias, em breve a manchete será assim:

" Hoje Ronaldinho obrou 0,5 Kg pela manhã. Neste momento peritos examinam a cor e a conscistência."

Obrigada

2006-06-08T15:04:00.002-03:00

Há alguns meses atrás, participei da III Gincana Webeatriz e ganhei o segundo lugar. Quase junto comigo, chegou á minha casa minha caixinha cheia de prêmios! Ganhei o livro da Vânia, que há muito eu ouvia falar mas ainda não tinha lido, um marca-páginas com dedicatória, bombons de castanha e de cupuaçu, sequilhos também de castanha e cupuaçu, uma foto linda do Rio Madeira, também com dedicatória.Dá para sentir o quanto a Vânia colocou seu carinho em cada detalhe. Além dos presentes regionais, ela incrementou minha caixinha com uma camiseta do Koala e uma caneta lilás, para desencorajar alguns dos ladrões de canetas que eu encontro pelo caminho. Obrigada, Vânia, estou super feliz com a minha caixinha! :)

A outra foto mostra os livros que ganhei durante os meus 6 meses em Edimburgo. Mais uma vez, obrigada à Márcia, pelo “homem complicado” (o apelido que o marido dela deu) e pela “Lia pLuft _ a fantasminha” (o apelido que meu marido deu), à Elis, pelo “As intermitências da morte” e à minha sogra, pelos meus dois pecadinhos novos da coleção Plenos Pecados, que agora está quase completa. Assim que possível, vou colocar aqui no blog alguma coisa sobre cada um dos livros, inclusive o da Vânia Beatriz, que comecei a ler nesta semana.

Obrigada, meninas! Fizeram uma criança muito feliz!

Obrigada

2006-06-08T15:04:00.000-03:00

A estrada

2006-05-29T11:42:00.000-03:00

“E quando bate a saudade eu vou pro mar
Eu fecho meus olhos e sinto você chegar”

Trechos de “A estrada”, a mesma música do “Cidade Negra” que abriu este blog. E fotos do mesmo lugar aonde fui no meu primeiro final de semana em Edimburgo. Com algumas diferenças, é claro, já que eu não sou a mesma e o mar não é o mesmo de 6 meses atrás. Desta vez fui de ônibus e não estava usando 3 meias. E tirei fotos com luz natural às 7 da noite!

Quando vim de Londres para Edimburgo, no início de dezembro, olhei pela janelinha do avião e era noite. Às 4 da tarde! Hoje, de acordo com a BBC, temos luz do sol de 4:40 às 21:41.

No meu último final de semana, despedidas com muita luz e muitas notícias boas. Minha amiga baiana começou seu emprego novo no sul da Inglaterra, já foi elogiada pelo novo chefe, pôde alugar um flat só pra ela (coisa difícil por aqui), e vai poder trazer os pais para conhecer a ilha, tudo com o dinheiro do salário dela. Está super feliz. Meu amigo paraibano já defendeu a tese e está voltando ao Brasil com as coisas bem encaminhadas. Meu amigo escocês, Bob, vai pedir demissão do emprego que ele odiava e vai começar a trabalhar com jovens e adolescentes. Vai ganhar um pouco menos, mas ele conta do novo trabalho com um brilho nos olhos que vale qualquer dinheiro.

E a vidinha segue em paz. Final de etapa para alguns, começo para outros. Há pouco tempo chegou um garoto venezuelano lá na pensão, está começando o mestrado aqui. No primeiro dia cumprimentei, me apresentei, mas ao modo britânico, sem muita intimidade. Mas em seguida o vi chegar com garrafas de água nas sacolinhas do supermercado e lembrei do meu primeiro dia aqui, procurando por um supermercado nos arredores da pensão, no escuro e no frio. Deu um aperto no coração. Em menos de 5 minutos estava batendo na porta dele: “Você já tem mapa da cidade? Fique com este aqui que é bom. Já tem mapa dos ônibus? Aqui. Sabe onde comprar roupa de frio? Sabe qual é o supermercado mais barato? Sabe onde lavar roupas lá na lavanderia da universidade? Sabe onde tem sanduíche barato e gostoso?”... Ele ficou meio tonto com tanta informação, mas ficou agradecido e virou um bom amigo. Tanto que até me incentiva a falar espanhol (tem que ser muito amigo para querer ouvir meu espanhol macarrônico, hohoho).

Muitos amigos, mais fluência no inglês, fotos lindas, histórias novas. Morar aqui foi muito bom. E voltar à minha casa é ótimo! É maravilho ter para onde voltar e para quem voltar. E continuar os planos de antes. Muito feliz!

“Quero acordar de manhã do teu lado
E aturar qualquer babado
Vou ficar apaixonado
No teu seio aconchegado
Ver você dormindo e sorrindo
É tudo o que eu quero pra mim”

Preparando para decolar

2006-05-23T11:41:00.000-03:00

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Este koalinha encontra-se ocupado no momento. Por favor, deixe sua mensagem após o "beeeeep". Retornaremos assim que possível.

Sir Walter Scott, o monumento e a paisagem

2006-05-18T08:43:00.000-03:00

Este é o "Scott's monument". É um monumento na "Princess Street", uma das principais ruas de Edimburgo, em homenagem ao escritor escocês Sir Walter Scott . A foto está feinha porque neste dia estava chovendo e eu sou de açúcar!

E essa é a "Scott's view". Dizem que, sempre que viajava, Sir Walter Scott parava neste lugar para admirar a paisagem. Reza a lenda que, quando ele morreu, os seus cavalos pararam neste lugar durante o cortejo fúnebre, de tão acostumados que estavam.

Mais rapidinhas

2006-05-17T08:37:00.000-03:00

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Sobre a copa:
_ A maioria das lojas em Edimburgo tem camisetas verdes e amarelas nas vitrines. Em algumas vem escrito "Brasil/Brazil", mas em outras já vi escrito "Brasilia". Não entendi nada!
_ Também tem váaarios comerciais na TV mostrando os jogadores brasileiros. No comercial da Nike, achei interessante o fato de eles não traduzirem "joga bonito". Aparece desse jeito mesmo, em português.
_ E sempre, sempre que os britânicos vão falar sobre o Brasil na copa, colocam músicas do Jorge Ben Jor como fundo. Será que eles acham que Jorge Ben Jor é a cara do Brasil ou será que só têm este cd?
_ Desconfio que junho será um mês bem produtivo no meu trabalho...

Sobre coisas estranhas:
Outro dia uma amiga venezuelana chegou em uma festinha de brasileiros dizendo:
_ "Gente, vocês vão morrer de raiva de mim"
_ "Que foi?"
_ "Vi um anúncio na internet de um cara dizendo que pagaria 20 libras (quase 100 reais) para alguém conversar com ele sobre o Brasil por meia hora. Respondi a ele dizendo que eu sou venezuelana mas já morei no Brasil por uns tempos e ele me escolheu, ganhei 20 libras."

A pessoa pretende ir ao Rio de Janeiro (provavelmente comprou o mesmo livro da Marcia, sobre os lugares para visitar antes de morrer), mas quer dicas de segurança. Pagou por isso. Bizarro!

Mais coisas estranhas:
Já viram este site aqui? Nele vendem-se bichinhos de pelúcia de micróbios. Você pode, por exemplo, dar de presente para a sua namorada um pé de atleta ou uma giárdia. Achou exótico? Não, estes nem tanto. Há alguns meses eles vendiam também a pelúcia do vírus do HIV. Hoje fui verificar e não estava mais na página, provavelmente já receberam muitas reclamações.

Os cleptomaníacos e as canetas

2006-05-16T11:15:00.000-03:00

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Ai, gente, tenho que compartilhar isto, depois eu apago! Lembram que há algumas semanas eu contei que tive que pedir minha caneta de volta a um colega daqui? Pois é, hoje ele veio se despedir, porque está saindo para um trabalho de campo e só volta depois da minha partida. Disse que queria manter contato, puxou um bloquinho para anotar meu e-mail... não tinha caneta. Claro que ele usou a minha. E claro que ele guardou minha caneta junto com o bloquinho e foi embora. Só percebi uns minutos depois, quando fui anotar uma coisa e... cadê caneta? Só pode ser doença!

Mais fotos

2006-05-16T09:14:00.000-03:00

Dirleton Castle

A neve

Castelo de Edimburgo à noite

Fotos de bichos

2006-05-14T12:44:00.000-03:00

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Com essa história de máquina digital, a gente faz imagens de tudo e mais um pouco. Eu procuro ter ética e bom senso, o que limita o número de fotos de vez em quando, mas ainda assim tenho "zilhões" de fotos. E de vez em quando olho para algumas e penso "por que foi que eu tirei essa foto?", sem entender o significado daquele monte de mato fora de foco. Quando isto acontece, posso procurar porque tem algum bicho na foto. Fico toda empolgada na hora (sim, gente, apesar de ter medo de cachorro e nojo do rabo do gato, eu gosto de bichinhos que não moram na minha casa), mas os animaizinhos "nem tchum" pra mim. Minhas fotos de bichos são um total DESASTRE! Querem ver?

tentativa de foto para mostrar uma ave no chão

tentativa de foto para mostrar um esquilo na árvore

e tentativa de foto para mostrar Dona Pata e seus filhotes, no "River Tweed".

Georgian House

2006-05-11T08:55:00.000-03:00

Em ritmo de despedida (e de festa, como cantaria Sílvio Santos), vou colocar aqui algumas fotos que ainda não mostrei. A de hoje é de uma "Georgian House". Da próxima vez prometo não fazer uma foto torta, tá, gente?

Os guias turísitcos geralmente dividem a cidade em "old town" e "new town". É claro que a atual Edimburgo tem muitas outras áreas interessantes, como as "Pentland Hills", o porto de Leith, a praia de Portobelo e a região de Balerno, que é lindíssima. Mas, para os turistas que vêm passar poucos dias e ficam ali "no meião", esta é a principal divisão.

A "old town" é o lugar onde tudo começou, são as casas que aos poucos foram sendo construídas ao lado do castelo (os burgos que a gente estudou nas aulas de história). A "old town" sempre teve fortes características mercantis. Com o passar do tempo, as pessoas foram adequando as "especialidades" aos lugares: vendedores de carne neste canto, vendedores de roupa naquele outro. Mas tudo concentrado na região próxima ao castelo.

No século XIX, a classe rica achou que não era certo misturar-se à "gentalha, gentalha, blg" e começou a mudar-se para um lugar um pouquinho mais afastado, que é a chamada "new town". As casas da "new town", como esta da foto, têm estilo georgiano, e, seja lá o que isso queira dizer, são bem famosas entre os arquitetos. Eu entrei em duas delas, que viraram uma espécie de museu. Não pude fazer fotos do interior, mas comprei postais que vou escanear para colocar aqui, quando tiver um tempinho (leia-se depois que eu voltar ao Brasil). A divisão é a seguinte: no subsolo ficavam a cozinha, os quartos dos empregados e o lugar de guardar os vinhos (esqueci completamente o nome disto em português, alguém me ajuda?). No nível da rua ficavam o quarto do casal e a sala de jantar. No andar de cima, a "sala de desenho", onde faziam os bailes e conversavem depois dos jantares e uma outra sala, mais íntima, onde a senhora recebia amigas para o chá da tarde e também onde as crianças tinham aulas particulares (isso, nada de criança ir à escola pegar piolho da gentalha). E no último andar, os quartos das crianças.

Bom... pretende visitar Edimburgo e está com pouco tempo? Precisa escolher um só? Minha sugestão: escolha o castelo (lógico) e a "old town". A gentalha sempre tem mais histórias pra contar.

O castelo da Madame Sheena

2006-05-10T06:29:00.000-03:00

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(foto de bonecos em uma das celas da antiga prisão do Castelo de Edimburgo)

Depois de quase 6 meses morando naquela pensão, quase tudo o que aquela senhora faz me irrita profundamente. Uma das coisas irritantes é a mania de personificação dos objetos. Em vez de escrever, por exemplo, “por favor, apague a luz quando sair”, ela cola ao lado do interruptor um bilhetinho assim: “apague-me antes de ir dormir”. Os bilhetinhos estão espalhados pela casa toda:

_ no cesto de lixo da cozinha: “esvazie-me”
_ na porta da geladeira: “feche-me direito ou vou estragar sua comida”
_ na porta da rua: “não me deixe aberta quando sair”
_ nos chocolates vencidos que ela ganhou e não sabe o que fazer com eles: “coma-me”

Ah, fale como gente, minha filha! Que coisa! Tudo bem, tenho que admitir que em inglês os recados não ficam tão grotescos quanto em português. Mas, ainda assim, quando entro em casa me sinto a Alice no país dos horrores, com relógios de parede e escrivaninhas pulando na minha frente e balançando os dedos no meu nariz, me dando ordens.

Outro dia comecei a ler um dos recados e, antes de ler a “assinatura”, pensei que houvesse alguém doente, de cama em casa: “por favor, me dê água e comida às 4 horas. Obrigado! Muitas lambidas! Au, au, Dal”. Sobrou até para o pobre do cachorro (Dal)!

Ih, Dal, se você soubesse falar, contaria cada coisa, em?

Rosslyn Chapel e o Código Da Vinci

2006-05-08T13:29:00.000-03:00

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Bem perto de onde eu moro ficam as ruínas do "Rosslyn Castle" e a "Rosslyn Chapel", o lugar onde foram gravadas algumas cenas do "Da Vinci Code", que chega aos cinemas neste mês.
Com o sucesso todo do livro e as expectativas geradas em torno do filme, cobram um pouco caro para entrar (7 libras, mais ou menos 28 reais, sendo boazinha na conversão). Para as pessoas fissuradas pelo tema, vale a pena. Eu, que não entendo da coisa, só achei a capela bonitinha e pronto.
E depois que me disseram que o autor do livro é uma espécie de Paulo Coelho gringo eu perdi toda e qualquer vontade de ler a estória... então tudo o que sei é que o autor criou a "estória" (com "e") de que Jesus teria se casado com a prostituta Maria Madalena e que os descendentes do casal ainda estariam entre nós nos dias de hoje. E faz umas relações malucas com os templários e a seita "Opus Dei". Se alguém quiser acrescentar fatos, fique à vontade...

Esta coluna, dentro da capela, também tem estórias interessantes. Uma delas é que o Santo Graal estaria escondido aí dentro. A outra é que ela teria sido feita por um aprendiz de "fazedor de colunas" que superou o seu mestre. O mestre não ficou nada contente, mandou matar o aprendiz e resolveu o problema.

Eu não estou só

2006-05-07T07:58:00.000-03:00

Tradução adpatada:

_Gostaria de apresentá-lo à Beth, estudante de doutorado em antropologia.

_Oi, como está a sua pesquisa?

_Qual é o seu problema?

_Você não sabe que é falta de educação fazer esta pergunta a um estudante de doutorado?

_Desculpe... então... quando é que você vai terminar a tese?

_Por que você não pergunta também o peso ou a idade dela, já que quer chatear?

Eu no Beltane

2006-05-05T13:30:00.000-03:00

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O festival Beltane, como eu disse no outro texto, celebra o fim do inverno e a proximidade do verão. Como eu estava muito interessada em aprender mais sobre o assunto, comprei meu ingresso para o Festival, que aconteceu no último domingo em um morro/montanha/serra/colina de Edimburgo.

Fui com amigos brasileiros, que convidaram outros amigos (todas as nacionalidades imagináveis), e, no final, éramos um grupo de mais de 20 pessoas. Até chegar ao topo da montanha já tínhamos perdido uma meia dúzia pelo caminho. Depois de chegar, perdemos outros tantos que foram ao banheiro, foram comprar cachorro-quente, foram tirar fotos e não conseguiram mais nos encontrar lá dentro. Estava muito, muito cheio. Como ainda assim o grupo era grande, a opção era ficarmos parados em algum lugar, esperando os personagens celtas passarem por nós. Para quem está na fase da paquera, vá lá. Ficam ali, sentados na grama, olhando o povão, esperando o festival começar. Mas eu há muito não estou nessa fase, queria mesmo ver a “May Queen”, os diabinhos, o povo azul e o homem verde. Então decidi ser mais uma a me perder do grupo e tentar ver o que era o batuque começando lá do outro lado. Todo mundo na maior agitação, pulando, dançando. Alegria parecida com a do nosso carnaval.

Mas, para os futuros turistas que planejam assistir ao festival, sinto dizer que se vocês tiverem menos de 1,90 m vai ser muito difícil ver alguma coisa. Eu fiquei me enfiando aqui e ali, no meio da multidão, tentando achar brechas entre as cabeças. Consegui ver brevemente a “May Queen”, minha única foto aproveitável do dia. Em outro canto, me espremi e levei algumas pisadas e cotoveladas para conseguir assistir aos diabinhos tocando tambores e fazendo torres humanas. Os diabinhos eram representados por pessoas sem roupas (apesar do frio) e com o corpo todo pintado de vermelho. As mulheres tinham os peitos e bundas à mostra e os homens tampavam apenas a região mais... (que adjetivo usar aqui? Xapralá!). Dava para perceber pela expressão facial das mulheres (acho que fui a única a olhar o rosto das meninas) que elas estavam adorando aquela oportunidade de ficar sem roupa. Como no nosso carnaval.

No final, todos os personagens dançam juntos, simbolizando o encontro entre as estações. Em algum momento o homem verde morre e é “ressuscitado” pela “May Queen”, mas não consegui entender detalhes.

Se valeu a pena? Valeu porque foi minha primeira e última oportunidade de assistir ao Festival, que só acontece uma vez por ano. Mas, sinceramente, se eu soubesse como era preferiria ter ficado em casa e lido um livro sobre o assunto. Coisas de gente velha.

As fotos são do site do Beltane.

Conversas de congresso

2006-05-05T07:27:00.000-03:00

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Ontem, no fim do dia, estava de bobeira na pensão e meu amigo indiano me chamou para ir ao jantar de um simpósio do qual ele está participando. Adoro estes jantares de congressos, simpósios e similares! Boa comida, boa bebida, e, no caso de ontem, uma vista magnífica do castelo. Para incrementar, contrataram alguns escoceses vestidos com roupas típicas para tocar e dançar. O homem tocou gaita de foles ao vivo (Z, mooooorra de inveja) e as meninas dançaram. Houve também a leitura (sempre dramatizada) do poema de Robert Burns sobre o haggis. Comentei sobre isto há um tempo atrás: o homem tira uma faca de dentro da meia e estraçalha o haggis (comida típica). É sempre interessante ver isto mais uma vez!
Tudo ótimo, até as outras pessoas resolverem conversar comigo e com o indiano. Ah, gente, detesto estas conversas! Eu e o indiano moramos na mesma pensão e temos o mesmo orientador de pesquisa, e, por isso, temos muito assunto (ou reclamações) em comum. Estávamos nos divertindo a valer lá no nosso cantinho, falando mal do resto da humanidade! Bom, mas aí o resto do povo quis conversar. Fazer o quê? Como vêem a aliança na minha mão, o assunto invariavelmente começa assim:

_Você é esposa dele?
_ Nãaaaaaaao! Somos colegas!
_ Ah, então você também estuda aqui em Edimburgo?

E aí começa toda a chateação. Primeiro tenho que explicar que só estudo aqui por 6 meses, o que as pessoas não entendem muito bem. Tenho que explicar que estou no prédio da geologia, mas não sou geóloga. E, depois, é lógico que querem saber o que é que eu estudo. Gente, é tão complicado explicar o que eu estudo! Faço isto há vários anos e até hoje nem eu entendo direito o que eu estou fazendo! Mas os outros sempre acham que vão entender em 5 minutos de conversa. E me enchem de “mas como”, “mas por que”, “mas pra que serve”, “mas qual a finalidade”, “mas e se fizer de outro jeito”, blábláblá. Não tenho paciência. Neste momento, as palavras do Z ecoando na minha cabeça: “ai, Lu, como você é anti-social”. Sou mesmo. Mas nem sempre. Gosto de conversar sobre banalidades, mas não sobre trabalho. Um dos pesquisadores da conversa, por exemplo, mora em Gallway, na Irlanda. Eu adoraria conversar com ele sobre a cultura celta, os conflitos políticos na Irlanda, o clima, a cultura. Qualquer coisa sobre a Irlanda! Mas ele não me deu uma única oportunidade de desviar o assunto!

Há um tempo atrás, participei de um curso e de um jantar de encerramento do curso, com pessoas que trabalham na mesma área que eu, mas que vieram de formações básicas diferentes (geólogos, físicos, engenheiros, ecólogos, etc). Comentávamos sobre como é difícil explicar o que fazemos. O mais engraçado é saber o que as mães explicam sobre o trabalho dos filhos. Sai cada coisa do arco da velha! Cada um disse como é que se desdobra para explicar o seu trabalho para leigos. Até que uma menina contou como acontecem os diálogos dela:

_O que você faz?
_Sou física.
_ Ahhhhh.... (e encerram o assunto).

Gente, morri de inveja da menina! (Pronto, Z, agora sou eu a ter inveja). Meu sonho dourado é que as pessoas encerrassem o assunto assim, logo de primeira. “Ai, Lu, você é anti-social DE-MAIS!”

Calendário Celta

2006-05-02T09:20:00.000-03:00

Antes de escrever aqui sobre o “Beltane Festival” (figura ali embaixo), preciso explicar um pouco o contexto da coisa. Como eu não entendo de cultura celta, correções e acréscimos são muito bem vindos, especialmente da P, que entende do assunto!

O atual festival Beltane de Edimburgo tem origem em festivais pré-cristãos escoceses e irlandeses com o mesmo nome. Antes de os romanos dividirem as estações em um calendário de 12 meses, o ano celta era marcado por quadro eventos: “Beltane”, “Lughnasadh”, “Samhuinn” e “Imbolc”. Destes, o Beltane era o mais frequentemente e significativamente celebrado. Os festivais não aconteciam em datas fixas, mas eram estabelecidos de acordo com as atividades pastoris.

Beltane
Acredita-se que este nome é derivado de uma palavra gaélica-celta que significa “fogo brilhante/sagrado”. Era marcado pelo surgimento de flores nas árvores e coincidia com a época em que era recomendável levar o gado para pastagens nas “highlands”, para o verão. O festival, portanto, era uma das principais ocasiões em que toda a comunidade se unia com a única tarefa de garantir boa sorte para si e para seus rebanhos na estação seguinte. Não acontecia em datas solares fixas (a tradição de solstícios e equinócios tem origem posterior), mas geralmente acontecia na primeira lua cheia depois do que hoje é o dia Primeiro de Maio. Seria o tempo de fazer novos elos dentro da comunidade e entre comunidades.
O Beltane era uma celebração da fertilidade da terra e seus animais. O principal elemento, comum em todos os festivais Beltane, é o fogo. Todo o fogo da comunidade era apagado e um novo fogo sagrado era criado pelo líder da comunidade. Acreditava-se que as chamas e a fumaça tinham o poder de purificar os rebanhos, protegendo-os durante o ano vindouro e garantindo uma extensa prole. Os habitantes das vilas levavam tochas do novo fogo para suas casas e dançavam no sentido horário ao redor das fogueiras para garantir boa sorte para suas famílias.

Samhuinn
O Festival Samhuinn tem o papel oposto do Beltane. Era o ano novo celta, embora a sua prática tenha início anterior à cultura celta. Marcava o final do verão e a época de trazer os rebanhos das pastagens de verão para os campos das “lowlands”. Com os sinais de aproximação do inverno, é compreensível que este festival tivesse uma forte associação com a morte. As árvores estavam sem folhas e toda a natureza parecia estar morrendo.
Acreditava-se que a noite do festival era a noite dos mortos, uma época para que os espíritos dos mortos no ano anterior fizessem uma última visita aos seus parentes, antes de partir definitivamente para o outro mundo. As pessoas também tinham que se proteger contra os espíritos malígnos do submundo, que tiravam vantagem da proximidade entre o mundo dos vivos e o mundo dos mortos para aparecer e criar confusão. Originalmente as pessoas usavam máscaras para desviar a atenção dos espíritos malignos e disto evoluiu a tradição do “Halloween” moderno, de usar máscaras.
O principal tema das narrativas ancestrais era a batalha entre luz e trevas, verão e inverno. Os dois personagens brigam até a morte, com o inverno vencendo o verão, mas uma espécie de curandeiro consegue reviver o personagem do verão, para garantir o retorno da primavera e da luz.

Imbolc
“Imbolc” é o festival que marca o início da primavera e celebra o retorno dos meses quentes (?) do ano. O festival tem foco no “Cailleach”, que dá à luz o sol, o garoto dourado. Isto representa o primeiro sinal de aquecimento para os meses seguintes e o final do reinado de “Cailleach” durante o inverno. “Imbolc” é uma palavra irlandesa/gaélica que significa “no ventre” e indica que a terra está pronta para, mais uma vez, dar à luz a vida na primavera.
“Brigid” é outra personagem associada ao Imbolc. Ela é considerada uma guardiã do aprendizado, das profecias e poesias e, no “Imbolc”, é a esposa de ”Cailleach” e dá à luz e amamenta o garoto dourado até que aconteça o Beltane.
O fetival geralmente acontece no início da primavera. É uma época para as pessoas da comunidade celebrarem seu sucesso depois de sobreviver durante o inverno e esperarem pelo retorno da primavera e do verão.

Lughnasadh
“Lughnasadh” é o tradicional festival de verão. O nome, com origem na Irlanda do sul, significa “corn king” (rei do milho) e tem relação com a colheita de trigo (sei que é estranho, mas a tradução é essa, galera!) naquela região. “Lughnasadh” era o tempo de festas, brincadeiras e jogos que lembram as olimpíadas. Acontecia na época da primeira colheita. Alguns jogos ainda podem ser vistos nos tradicionais campeonatos escoceses das “highlands”, que acontecem nos meses de verão.
Na mitologia irlandesa, “Lugh”, que simboliza a colheita, deve encontrar uma esposa. Entretanto, só encontra uma noiva e tem que lutar com outro pretendente por ela. “Lugh” é morto durante a luta. Seu assassinato simboliza a colheita e também o fim do verão, que é visto em “Samhuinn”.
Uma tradição comum no “Lughnasadh” era uma espécie de casamento em que ambas as parte concordavam em permanecer juntas por um ano e um dia. Se depois deste período o casal continuasse junto, seriam considerados marido e mulher. Mas, se desejassem, poderiam se separar depois deste tempo.

Fotos retiradas do site oficial.

Mais propaganda de graça

2006-05-02T08:03:00.000-03:00

Manise, você tinha razão! Encontrei o Nesquick e é mesmo um bom substituto para o Nescau! Obrigada pela dica!

Minha copa sabor limão

2006-04-29T11:25:00.000-03:00

Esqueci de contar que ontem todos os jornais daqui estavam comentando as declarações de Luiz Felipe Scolari (não sei se estou escrevendo o nome dele certo, preguiça de pesquisar nome de técnico de futebol...). Os britânicos levam o futebol quase tão a sério quanto os brasileiros. Passaram um tempo discutindo essas declarações! E o duro é que começam a frase com "brazilian", palavrinha mágica que atrai minha atenção. E acabo perdendo meu tempo para saber que Scolari não quer ter sua privacidade invadida. E eu com isso, diabos?
Ainda bem que ainda não encontrei na TV alguma versão daqueles programas brasileiros pós-jogo, em que um bando de gente discute se o jogador mandou bem, se deveria ter feito isso ou aquilo, se amarelou ou deixou de amarelar. Fazem desenhos, xingam, gritam! Como se tudo aquilo tivesse alguma importância. É, não tem jeito: para meu desespero, outra copa está chegando!

Branca, branca, branquinha

2006-04-29T10:06:00.000-03:00

Comparo a minha foto no meu primeiro mês aqui e a foto de ontem, quando (incrível) pude usar só uma blusa de mangas curtas. Como estou ficando branca! Pouco antes de viajar pra cá, voltei de uma coleta do trabalho com pernas e braços bronzeados e o resto branco, a coisa mais horrorosa do mundo. Agora já igualou, está tudo branco! Bom, na verdade, um “branco amarelo”. Porque branco tem cor, sabiam? Minha irmã, por exemplo, quando fica “branca”, fica cor-de-rosa. E as escocesas corajosas, que usam mini-saia nesse frio, têm pernas tão brancas que chegam a ser um pouco azuis. Me lembram de quando minha mãe deixava camisas brancas de molho em uma água com um pouquinho de tinta azul, para ficarem com aparência de “brancas”. O azul dava a impressão de branco!

Eu e minha irmã comparávamos a cor das mãos. E, como criança não vale nada, ainda mais quando existe algum grau de parentesco, minha irmã falava que minha mão era amarela porque eu peidava muito. E eu falava que ela era cor-de-rosa porque não comia alimentos amarelos. É verdade, até hoje ela não come cenoura, nem manga, nem mamão. Nada que seja amarelo/laranja. Não sei se por superstição ou por medo de peidar depois!

Essa confusão de cores é sempre engraçada. Uma vez fui ao médico dizendo que queria que ele olhasse umas veias verdes na minha perna. Ele deu uma risadinha e disse que não existem veias verdes, que são vermelhas ou roxas. Aí foi examinar: “não é que são verdes mesmo?”. Conheço minhas veias, oras! Vai ver que acontece o seguinte: as veias são roxas/azuladas, mas minha pele é amarela. Aí, quando misturamos o roxo/azulado com o amarelo, fica verde!

Ah, o olho humano! Mas... onde eu queria chegar mesmo? Ah, sim: que está na hora de voltar para o Brasil e pegar uma corzinha!

Minha próxima programação é essa aqui

2006-04-27T12:35:00.000-03:00

É uma festa de despedida do inverno e boas-vindas à primavera (interpretação minha). Depois conto detalhes!

As canetas da chata de galochas

2006-04-26T07:08:00.000-03:00

_ Lu, posso pegar sua caneta emprestada um minutinho?
_ Pode, claro.

2 horas depois:
_ Tchau, bom fim de semana, Lu.
_ Hum... escuta, você se importaria de devolver minha caneta? É que eu estou precisando dela, sabe?

Depois de muitas caretas e uma vasculhada nos bolsos e nas pastas, com uma cara de “essa Lu é a pessoa mais chata que eu conheço”:

_ Ah, tá aqui. Você sabia que a gente pode pegar material de escritório lá na secretaria? É só ir lá e pegar. Você pode pegar lápis, borracha, caneta, marcador de textos, o que precisar.

Diálogo mental: então por que VOCÊ não vai lá pegar a caneta da secretária em vez de pegar a minha?

O que me incomoda nestas situações é que, apesar de claramente eu ter razão, sem mais nem menos viro bandida em vez de mocinha. As pessoas ficam ofendidíssimas quando eu peço a caneta de volta. As pessoas, no plural? Sim, isso também acontecia comigo no Brasil. Acontecia com tanta freqüência que eu chequei a colocar meu nome nas canetas, com tinta a prova d’água. E uma vez, mesmo com o meu nome gravado, uma pessoa levou minha caneta embora. E só devolveu porque fui lá buscar. Em vez de ficar sem graça (eu ficaria), ainda fez piadinha: “vi o seu nome e pensei que você devia mesmo gostar muito dessa caneta”.

Sinto-me impotente diante desta força cósmica que move o fluxo das canetas. É muita esquisitice para a minha cabecinha: coisas que deveriam circular, como as moedas, ficam paradas nos bolsos, enquanto pagam o cafezinho com nota de dez. E coisas como as canetas, que, na minha opinião, não deveriam circular, circulam que é uma beleza!

Allotments

2006-04-24T15:35:00.000-03:00

No começo do meu estágio aqui, estava passeando pela cidade com outra brasileira, quando vimos um lugar estranho. Eram vários barracões de madeira ao lado de pequenos jardins ou hortas. Em um destes pedaços de terra tinha um homem plantando alguma coisa e de um dos barracões saía uma fumaça, como se alguém estivesse cozinhando lá dentro. Minha amiga sacou a máquina fotográfica: “é uma favela escocesa! Só pode ser! Uma favela! Nem sabia que tinha isso por aqui!”.

Sim, existem “locais com problemas sociais” na Escócia. Mas não, o que vimos não era uma favela. Eram “allotments”. Os britânicos adoram jardins. São apaixonados por jardinagem e são muito bons nisso. Mas muitos moram em apartamentos ou em casas pequenas e não têm a oportunidade de ter seu próprio jardim. Então alugam ou compram pedaços de terra em um terreno, os “allotments”. Cada um dos “allotments” tem um barracão, que geralmente é de madeira, para guardar o material de jardinagem. E provavelmente alguém estava fazendo um chá quando vimos a fumaça saindo do barracão.

Os jardins são tão valorizados que a dona da minha pensão, que está querendo vender a casa, tem um álbum de fotografias com o título “The garden”, para mostrar aos compradores. Quando tem visita ela abre todas as cortinas e janelas com vista para o jardim, para mostrar seu bem precioso. É mesmo bonito. Confesso que nunca pisei ali, porque é onde o cachorro faz cocô. Mas do lado de cá da janela é bonito mesmo.

Mas dá um pouco de tristeza perceber que até os jardins viraram objetos comercializáveis. Não era para ser assim. Isso é uma aberração. É como banana com etiqueta no supermercado, como se tivesse sido fabricada em alguma indústria. É como comprar garrafa de água, às vezes pagando mais caro do que o preço da Coca-cola. Toda casa deveria ter um jardim e um pomar. Deveria fazer parte das regras de construção da prefeitura. Não tem espaço para todo mundo? Bom, aí caímos em uma questão mais complicada, que é o planejamento familiar aliado ao planejamento territorial e urbano. Não quero entrar neste assunto não porque vou gerar muita polêmica. Mas é qualidade de vida ter uma área verde no local onde a gente mora. Não é pedir muito. E não deveria ter um preço. Sou da época em que mulheres trocavam “mudas” de plantas para colocar em seus jardins. E a vizinha que plantava couve no quintal dava o “excedente de produção” para a vizinha do lado, que, em retribuição, dava de presente um pouco das goiabas do seu quintal. Todo mundo era pobre, mas todo mundo tinha sua área verde. Os filhos não tinham videogames nem iPods, mas brincavam pisando na terra, fazendo “comidinha” para as bonecas com pedaços de plantas e flores. Comiam “azedinha”, uma erva qualquer que crescia no jardim. E, quando tinham dor de barriga ou febre, tomavam chá feito com alguma das ervas do jardim.

Às vezes penso que estamos todos caminhando para o lado errado...

P.S. Não fotografei a "favela" naquele dia, porque não sabia o que era. Mais tarde descobri outros "allotments" que ficam aqui bem perto de onde eu moro e têm uma vista linda dos morros (serras/montanhas/pedras/rochas/ colinas?) do Holyrood Park. Aí sim, fiz esta foto para mostrar para vocês.

Calum Colvin

2006-04-21T15:26:00.000-03:00

À esquerda,
Venus Anadyomene
(after Titian) 1998.
Obra do artista
Calum Colvin,
de Glasgow.
O quadro é a "releitura"
da obra da direita,
a Venus Anadyomene
de Titian.

Abaixo, "The Kelvingrove Eight", 2000. Este último eu vi "ao vivo", no "Scottish National Portrait Gallery" e adorei. Reparem nos detalhes! É a imagem de uma sala, misturada com a representação de oito artistas escoceses: Janice Galloway, Alasdair Gray, Tom Leonard, Bernard MacLaverty, Liz Lochhead, alan Spence, Jeff Torrington e Agnes Owens.

Vida corrida...

2006-04-20T14:13:00.000-03:00

Foto para quem é de foto...
(adorei esta aqui. Tirei em "Largs", na costa oeste da Escócia, perto de Glasgow. Não tem retoques!)

...e textinho sobre o cotidiano, para quem é de textos...

Propaganda de graça hoje

Tem gente que divide a humanidade entre os que preferem Snoopy e os que preferem Garfield. Ou entre quem separa as metades do biscoito recheado e quem come o biscoito inteiro. Verdadeiras teses de psicologia! Dá também para separar entre quem prefere Toddy e quem prefere Nescau.
Eu sempre preferi Nescau, mas, aqui, não tenho o direito de preferir nada, porque nos supermercados só encontro cacau em pó solúvel, que é fooooorte e não dissolve no leite (apesar de vir escrito “solúvel” na embalagem). A opção? “Ovaltine”, que vem em uma embalagem bem parecida com a do nosso “Ovomaltine” (aquele do milkshake do Bob’s), mas com um gosto completamente diferente. Fraaaaaaaco que duas colheres não fazem nem cócegas. Mesmo gosto do leite puro, só que com mais calorias. Ai, ai...
Como é que pode um supermercado não ter Nescau? Agora entendo perfeitamente a amiga da minha cunhada, que estava na Espanha e pediu para a mãe mandar “Chocolate Mágico” para o outro lado do Atlântico!

Atrasado, mas tá aí: a Páscoa em Edimburgo

2006-04-17T08:44:00.000-03:00

Na sexta-feira eu estava quase indo dormir quando, trocando os canais da TV, vi que estavam transmitindo um show ao ar livre. Parecia um daqueles shows promovidos pela Globo, como o “criança-esperança”. Achei estranho fazerem um “criança-esperança” na sexta-feira santa e resolvi ver o que era... não consegui desligar a TV antes do final. Era a encenação da paixão de Cristo em Manchester, na Inglaterra. Tudo foi adaptado para uma visão moderna da história, com as peças acontecendo nas ruas de Manchester e em um palco principal, cercado pela multidão. Quando Jesus conversa com os criminosos que serão crucificados ao seu lado, eles estão em um camburão da polícia, sendo levados para o local da crucificação. Todos vestem roupas modernas, inclusive os atores que representam os policiais. Pedro, representado por um negro, renega Jesus e a mulher que o acusa é uma executiva, andando apressada pela rua em cima de saltinhos e carregando uma pasta. A cena da crucificação não é mostrada, todos vêem apenas uma cruz iluminada e uma mulher canta... rock. Aliás, todos os atores cantam rock contemporâneo durante a encenação. E, apesar de as músicas obviamente não terem sido compostas com esta finalidade, era incrível como as letras se encaixavam no contexto. E a multidão cantava junto. No final, Jesus aparece no alto de um edifício e canta a última música. Sem desrespeito às diversas religiões, sem interpretações “fortes” ou apelativas, com uma mensagem positiva e intensa participação popular.

No sábado, fui assistir ao vivo às “Easter Plays” aqui em Edimburgo. Um estilo bem diferente da encenação de Manchester, a começar pelo horário: duas da tarde. Tentaram reproduzir as roupas de época, túnicas para os apóstolos e uniformes para os soldados, e, também, todo o sofrimento da crucificação. Tudo o que a gente já conhece “de cor e salteado”, sem novidades. A encenação aconteceu em vários pontos dos “Princess Street Gardens”, com a platéia acomodada no gramado e a vista do Castelo de Edimburgo ao fundo. Enquanto Jesus chorava e gritava lá na frente, escuto uma vozinha atrás de mim: “mãe, o que é que ele tá falando?”. Duas brasileiras de Caraguá, mãe e filha, assistindo à peça atrás de mim. Comecei a conversar com a mãe e só paramos porque Débora, a filha, queria mesmo entender alguma coisa do que estava acontecendo, e, para isso, precisava da ajuda da mãe. “Quem é o Judas? É o de marrom?” “Mãe, mas o Judas é bom ou é mau?”

E não apenas as crianças ficam perdidas. Um amigo que estava comigo contou que, no ano passado, ele foi assistir à mesma encenação com um amigo japonês. O amigo dele não tinha formação cristã e perguntava “mas por que crucificaram Jesus?”. E o escocês não queria responder para não “estragar o final da história”. Mas... será que o japonês conseguiu entender algo tão complexo apenas assistindo à encenação?

Minha janela de frente pro crime

2006-04-17T06:46:00.000-03:00

No texto anterior a Lili colocou uma música e eu me lembrei desta outra (infelizmente não sei como fazer para vocês ouvirem música no blog (sem eu ter que pagar), então fica só a letra):

De frente pro crime
Composição: João Bosco - Aldir Blanc

Ta lá o corpo estendido no chão
Em vez de rosto uma foto de um gol
Em vez de reza uma praga de alguém
E um silêncio servindo de amém

Pôxa cara, tô ligado no seu drama
Com a a cara nessa lama teve medo de morrer
de viver, de sofrer, de nem ter o que comer
Ninguém liga pra você
Ninguém liga nem nunca ligou

O bar mais perto depressa lotou
Malandro junto com trabalhador
Um homem subiu na mesa de um bar
E fez discurso pra vereador

É, ninguém liga pra você nem nunca ligou
Hoje sobra tanta indiferença, indignação
Falta luz, falta governo, falta educação
Tanto que com o preconceito em alta
Só não sentem a tua falta, meu irmão!

Veio camelô vender anel, cordão, perfume barato
E baiana pra fazer pastel e um bom churrasco de gato
Quatro horas da manhã baixou o santo na porta-bandeira
E a moçada resolveu parar e então
Ta lá o corpo estendido no chão

Quem sabe agora você pode descansar,
Se livrar da injustiça
Desse medo dos bandido
Medo da polícia
Maldita cena projetada na janela
TV de todo dia, gente pobre é sempre réu
O que te resta é um pouco dessa lua
Refletida na sarjeta, teu pedaço lá do céu

Sem pressa foi cada um pro seu lado
Pensando numa mulher ou num time
Olhei o corpo no chão e fechei
Minha janela de frente pro crime

Sobre o programa de ontem

2006-04-14T08:39:00.000-03:00

1. É muito bom ligar a TV e ouvir português, mesmo que seja para ouvir sobre futebol, seqüestros, favelas.
2. Se eu fosse gringa e assistisse a este programa, não iria ao Brasil nem se me pagassem uma fortuna.
3. Falaram alguma mentira? Não, nenhuma. Não distorceram os fatos. Mas os fatos, mesmo sem distorção, são tristes e assustadores.
4. Frases:

“In Brazil, everything that’s bad becomes fashion” (brasileiro falando)

“Sempre falei para a minha mãe não dizer quem é o filho dela” (um dos jogadores)

“O problema é a divulgação do quanto eles (os jogadores) ganham. A maioria deles nasceu na periferia e quer manter as raízes, não quer sair do local, aí ficam mais sujeitos ao crime.”

“A gente nunca imaginava que ia acontecer com o Robinho, porque ele é muito querido na periferia, todo mundo gosta dele.”

“Há poucos países no mundo em que o contraste entre ricos e pobres é tão grande.”

_ “O que você quer ser?” (senhora da favela perguntando para garotos em uma escolinha de futebol)
_ “Jogador de futebol”
_ “E o que mais?”
_ “Quero ser o dono da Nike”
_ “E se vocês não conseguirem ser jogadores de futebol e chegar alguém aqui na favela com uma mala cheia de dinheiro, vocês vão assaltar essa pessoa?”
_ Nãaaaaaaaaao.

“Não podemos pensar que ele é seqüestrador porque não teve oportunidades na vida. Esse “monstro” tem que apodrecer na cadeia. Ou morrer, se ele preferir assim.” (policial falando sobre seqüestrador)

“É uma guerra. Eu acho. Eu acredito que nós estamos vivendo uma guerrilha urbana.”

“O melhor de tudo é que amanhã eu vou estar no aniversário da minha filha.” (policial voltando de uma “operação”, depois de comentar sobre o risco que corre e dizer que no dia seguinte a filha completaria 4 anos de idade)

“Vou sair (da cadeia) com 56 anos. Mas tá bom.” (presidiário)

Hum... vou pensar se quero ver essa coisa!

2006-04-13T12:52:00.000-03:00

Hoje à noite na BBC 2 Scotland. Futebol e visão dos gringos sobre o Brasil. Aborrecimento garantido! Ao mesmo tempo, não consigo pensar que estão falando sobre o Brasil e não estou acompanhando. Acho que vou fazer um cara ou coroa...

Mackintosh e MacDonald

2006-04-12T06:27:00.000-03:00

Qual é a primeira palavra ou imagem que vem à sua mente quando você ouve a palavra “Mackintosh”?

Eu também pensava em computadores. Mas esta palavra é também o sobrenome do arquiteto mais famoso de Glasgow, Charles Rennie Mackintosh.

Existem várias obras dele espalhadas pela cidade. Uma delas, a “House for an Art Lover”, só foi construída depois que ele morreu. Ele entrou em uma competição de projetos para uma grande casa em estilo moderno, promovida por uma revista alemã em 1901. Mackintosh trabalhou no projeto junto com a mulher dele, Margaret MacDonald. Não dá para saber muito bem o que é “dele” e o que é “dela”. Não sei não, mas pelo que consegui entender, acho que ela é quem dá o grande “tchan” das obras, apesar de ele ser o famosão.

A construção da casa teve início em 1989 e foi completada em 1996 e envolveu o trabalho de muitos artistas contemporâneos na sua execução. É, portanto, uma mistura da “visão” de vários arquitetos e artistas. Tem uma sala oval, um “dining room” com cadeiras compriiiiiidas, o “main hall” com destaque para as janelas alongadas e o “music room”, o lugar cheio de cadeiras da foto de ontem. Quem for rico pode alugar o “music room” para recepção de casamentos, jantares, etc. Esta sala tem este nome porque tem um piano, que pode ser visto na foto de hoje.

A casa em si não me emociona, mas a decoração, que desconfio que seja a parte da esposa dele, me encanta. São muitas flores e figuras humanas alongadas, com traços bem finos. Alguém me explicou em algum momento que as flores significam a ligação entre o masculino e o feminino. Infelizmente não consegui mais detalhes sobre esta interpretação, que parece realmente interessante.

O que importa é que, seja mérito “dele” ou “dela”, eu nunca mais vou pensar em computadores quando ouvir “Mackintosh”, nem em sanduíches quando ouvir "MacDonald".

House for an art lover

2006-04-11T07:11:00.000-03:00

A vida está corrida por aqui, então, já sabem: pouco texto e muitas fotos! Estas são da "House for an art lover", em Glasgow.

Cerejas

2006-04-10T11:52:00.000-03:00

Sempre ouvi falar que no Brasil não temos cereja porque é muito quente. Imaginava que na Escócia, portanto, houvesse rios de cerejas! E não só imaginava até ontem, como confirmava (erradamente) minha suposição vendo as “cherry blossoms” por todos os cantos.

_ Oba, acho que as cerejas vão ficar mais baratas nos supermercados!
_ Por quê?
_ Ué, com muita oferta de cerejas o preço não abaixa?
_ Depende das regras de importação da Espanha para a Escócia.
_ Como assim? E todas estas cerejeiras por aqui, cheias de flor?
_ Ah, só dão flor, não dão cereja não. Muito frio!

Coisinha exigente, essa tal de cereja, não?

Diretamente do mundo paralelo

2006-04-06T13:12:00.000-03:00

_ Alô?
_ Oi, Fulaninho está?
_ Não, não está.
_ hum... não está mesmo?
_ Não.
_ Sabe onde ele está?
_ Não, não sei.
_ Sabe a que horas ele volta?
_ Também não sei, infelizmente.
_ Mas você não trabalha aí com ele? É da sala dele, não é?
_ Bom, ele trabalha aqui nesta sala com várias outras pessoas, mas somos apenas colegas de sala, não sabemos dos compromissos uns dos outros. Infelizmente.
_ Ah... sabe se ele tem celular?
_ Não sei. (meu filho, se você não sabe é porque o dono do celular não quer que você tenha o número dele)
_ Tá bom então. Tu tu tu tu...

Tradução do tututu: desligou sem dizer obrigado nem tchau. Dando nomes aos travessões, vamos deixar bem claro que eu não sou a que desliga sem dizer obrigada e tchau. Mas achou que eu também fui grossa? Ah, então experimenta atender a uns 20 telefonemas destes por dia! O quê, deixar tocar? Meu filho, nem com toda a meditação do mundo dá para encarar “a coisa” tocando no seu ouvido. Tirar do gancho? Só se eu quiser ser esfolada viva pelos colegas de sala que estão esperando ansiosamente por um telefonema mas nunca estão lá para atender...

Bom, isso acontecia no Brasil. Aqui é assim:
_ Hello?
_ Hello, I’d like to talk to little fulano, please.
_ I’m afraid he’s not in the office at this moment.
(....)

Notaram? Como assim, “I’m afraid”? É uma pergunta de sim ou não e é muito claro que a resposta é não. Fulaninho não está na sala! Mas dizem que fica feio responder assim, de forma tão objetiva, então as pessoas colocam estes “rococós” na hora de falar.

Mas estava aqui pensando... se alguns destes escoceses fossem para o Brasil ficariam doidinhos! Mais algumas diferenças:

Quando vou para a natação, preciso mostrar minha carteirinha da academia antes de entrar na piscina. Outro dia ouvi o funcionário da academia gritando “excuse me, can I help you?” Olhei para trás e vi que ele estava se dirigindo a uma chinesa que “deu uma de joãozinho sem braço” e tentou entrar sem mostrar a carteirinha. Notaram a “abordagem inglesa”? A tradução para o bom português brasileiro seria: “ei, estava tentando entrar sem pagar, é? Não tem vergonha não?”.

No ônibus, a mesma “abordagem inglesa”. Outro dia entrou um grupo de garotos e um deles foi direto para o fundo do ônibus, sem pagar. Aqui os passageiros pagam assim que entram no ônibus, não tem essa de “pago daqui a pouco”. O motorista acabou de receber o dinheiro das outras pessoas que entraram, e, depois, olhou para o garoto lá no fundo: “Você pagou a tarifa?” Silêncio. Notem que ele fez uma pergunta, não uma acusação, apesar de ter certeza de que o rapaz não pagou a tarifa. Ônibus parado, motores funcionando, todo mundo olhando para o garoto. Não deu nem meio minuto, ele foi lá na frente com uma cara sem graça e deu as moedas para o motorista. Não vou nem tentar fazer a adaptação desta cena para a realidade brasileira...

Abrindo um dos meus muitos parênteses, quero deixar bem claro que não estou de forma alguma comparando os países em termos de “melhor”/ “pior”. Todo lugar tem suas vantagens e desvantagens, é muita inocência (ou complexo de inferioridade) pensar o contrário.

Fechando os parênteses e o texto, esta aqui:

Eu estava na casa de um amigo brasileiro, com outros brasileiros, um deles tentando acender uma vela de bolo de aniversário sem fósforos, usando os mais variados (e perigosos) artifícios. Aí o dono da casa pronuncia-se:
_ Se os bombeiros vierem até aqui, já sabem, né?
_ Não, o quê?
_ Tem que pôr fogo em alguma coisa!
_ Por quê? Tá maluco?
_ Porque se eles chegarem aqui e não tiver fogo de verdade eu tenho que pagar multa!

Gladstone’s land

2006-04-05T06:28:00.000-03:00

Eu adoro saber como era a vida de outras pessoas, em outras épocas, em outros lugares. Adoro. Não como em uma aula chata de história, cheia de nomes e datas, mas vendo casas antigas, mapas, gravuras, mobílias. Dá para fazer isto na Gladstone’s land, aqui em Edimburgo. Infelizmente não era permitido tirar fotos lá dentro, mas vou contar as coisas que mais me impressionaram.

Para começar, a cidade era isolada por um muro, para evitar que “gente de fora” entrasse e trouxesse doenças (como se os ratos não cumprissem bem este papel...)

O tal do Gladstone era bem rico e tinha uma casa bem grande do lado de dentro do muro. Ele morava em um dos andares de cima e alugava o térreo para comerciantes. Logo na entrada está o lugar onde existiu uma loja de tecidos e dá para ver um antigo “metro”, um tipo de régua de madeira para que os compradores pudessem conferir a largura e o comprimento do pano que estavam comprando. Parece que havia vários vendedores desonestos pela cidade, então foi criada a seguinte regra: quando um vendedor desonesto era descoberto, colocavam na orelha dele uma espécie de brinco que ele não conseguia tirar sem ficar com um pedaço da orelha cortado. A orelha cortada, portanto, era o sinal para os fregueses ficarem atentos.

Naquela época, vidros e espelhos eram coisas caríssimas, só para os muito ricos. Nem o tal do Galdstone tinha janelas com vidro em todos os cômodos, apenas em alguns. Nas janelas que não tinham vidro eram colocadas cortinas de lã, deixando o interior da casa era escuro e frio. E como frio não é bom e eu não gosto, havia “esquentadores de pés”. Eram umas caixas de metal com carvão quente dentro, para a pessoa colocar os pés em cima, sentada em alguma poltrona.

Pezinhos quentes, passemos então para a cozinha. Um lugar minúsculo, apertado e escuro, onde a criada cozinhava, dormia e cuidava do neném. Sim, tinha um berço e um andador rudimentar (“baby walker”) lá dentro. A comida, em geral peixe e aveia (argh!), era feita em caçarolas colocadas sobre o fogo, na lareira. Alguns pratos, colheres, utensílios de cozinha... e o que mais? Uma privada! Bom, não exatamente uma privada, porque não existia água encanada na casa, muito menos sistema de coleta de esgotos. Era uma espécie de cadeira com um buraco no meio e uma bacia dentro. A “regra” era que no fim do dia as pessoas deveriam ir até o campo esvaziar os piniquinhos. Mas a preguiça e o espírito de porco (frase infame _ ou não...) são coisas globalizadas, desde aquela época. Que esvaziar pinico no campo que nada! Davam uns 4 ou 5 passos e jogavam o cocô pela janela! É sério! O “esporte” tem até nome: “gardy-loo”.

Neste momento, talvez por ser uma pessoa, digamos, “sensível”, comecei a sentir um cheiro ruim ali dentro... ou vai ver que uns 4 ou 5 séculos não foram suficientes para limpar toda a porcança e ainda há resquícios! Vai saber!

Saindo da cozinha, um lugar interessante: quarto do casal e sala de estar, tudo junto. A família Gladstone e os amigos da família entravam por uma escada que ligava a rua diretamente ao “quarto-sala” do andar superior, sem passar pelas lojas do térreo. O teto tem pinturas de flores e frutas e a cama tem uma cortininha em volta. Para que, sinceramente, eu não sei. Para quem faz cocô na cozinha e recebe as visitas no quarto, fechar as cortininhas da cama me parece um contra-senso!

E falando em esquisitices, os moradores da cidade (não só os Gladstone) gostavam muito de porcos, porque tinham várias utilidades. As crianças podiam brincar com eles, eles limpavam as ruas... sim, eles limpavam as ruas! Como? Lembram do “gardy-loo”? O porco, que é porco, comia aquele cocô que o homem, muito mais porco ainda, jogava pela janela. E vocês pensaram que os porquinhos eram amados porque eram “cute”? Ah, inocência! Como se não bastasse submeter o coitadinho do animal a tudo isto, ainda comiam o porco no final da história.

4444

2006-04-03T11:28:00.000-03:00

4 estações do ano, 4 fases da lua, 4 resoluções dos satélites, 4 elementos da natureza, 4 semanas no mês (ou não)... e 4 meses do koala já se foram!

A pedido da minha amiga Flávia, vou colocar aqui alguns “quatro mais”. É claro que o Koala não conseguiria escrever sem algumas “adaptações”, mas quem quiser ver a versão original da coisa é só ler lá no Missisclof!

Quatro trabalhos:
1) bolsista(*) durante a graduação
2) Professora de Biologia
3) bolsista de Mestrado
4) bolsista de Doutorado
(*) Para os “não iniciados”: ser bolsista é um “emprego disfarçado”, com a diferença de que a carga horária é maior, o salário é menor e não existe direito a décimo terceiro, férias remuneradas, licença maternidade, essas “coisinhas que estudante não precisa”... vai encarar?

Quatro empregos que eu gostaria de ter:
1) o da Dani Monteiro, do Esporte Espetacular
2) pintora de “quadros abstratos”, devidamente remunerada
3) escritora devidamente remunerada
4) restauradora de peças antigas

Quatro lugares onde vivi:
1) Minas Gerais, até uns 25 anos
2) São Paulo, até hoje, com um pequeno intervalo em...
3) ...Edimburgo, de dezembro/2005 a maio/2006
4) acabou, é só isso mesmo!

Quatro lugares onde gostaria de estar agora:
1) em casa, com o Z, minhas plantas, meus peixinhos, minha rede, meus livros, meus cds, minha cama, meu travesseiro, meu banheiro limpinho, minha cozinha limpinha, meu computador... (necessariamente nesta ordem)
2) em Salvador (BA)
3) em Boipeba (BA)
4) em Lençóis (BA)

Quatro filmes aos quais assisti aqui em Edimburgo:
1) Narnia
2) King Kong
3) Memórias de uma Gueixa
4) Aeon Flux

Quatro comidas indispensáveis em Edimburgo:
1) cookies
2) genérico de Nutella
3) chá de hortelã
4) fish and chips

Quatro programas aos quais assisto na TV aqui em Edimburgo:
1) Strictly dance fever
2) jornal com previsão do tempo
3) You are what you eat
4) It’s me or the dog

Quatro websites que frequento sempre:
1) Os blogs queridos
2) e-mail
3) o outro e-mail
4) a previsão do tempo da BBC (este é o hábito mais masoquista, porque eles sempre erram)

Quatro coisas detestáveis em Edimburgo:
1) os ônibus não dão troco
2) os orelhões só aceitam moedas e não dão troco
3) os correios não entregam pacotes grandes
4) as ruas ficam sujas de vômito à noite e nos fins de semana (esse povo não sabe que tem que tomar um engov antes e outro depois, meu Jesus Cristinho?)

Quatro coisas adoráveis em Edimburgo:
1) a pontualidade dos ônibus
2) a beleza dos jardins e das casas antigas
3) o troco certinho, até o último centavo, em qualquer estabelecimento comercial
4) o prazer de andar de meias pela casa (porque a maioria dos lugares tem carpete)

Histórias de médicos

2006-04-01T10:29:00.000-03:00

Ontem li um texto delicioso no blog “O Rei é mais bonito nu”. O Denis, além de ótimo escritor, é um excelente médico. Com a história dele, comecei a me lembrar de um médico não tão bom assim. Para encurtar (muito) a história, que mereceria um texto à parte, eu estava com alguns caroços no pescoço e este médico me disse que poderia ser leucemia, ou outros tipos de câncer, ou tal coisa que é muito ruim, ou outra que é pior ainda. Paguei R$ 200,00 por esta consulta, há uns 2 anos atrás. E saí do consultório com a certeza de que ia morrer.
Em casa, comecei a “preparar” tudo e a dar fim ao que eu não queria que encontrassem depois que eu morresse. Encontrei aquela poesia que escrevi com 12 anos de idade e rasguei. Separei algumas fotos em que eu estava gorda, feia demais e... ah, não quero que ninguém me veja feia assim... RASG, RASG. Entreguei para o Z um cd com dados da minha tese de doutorado e pedi que ele entregasse à minha orientadora. Um outro aluno poderia continuar meu trabalho a partir daquele ponto. E, se eu tivesse tempo, escreveria para este outro aluno algumas dicas sobre o que já tinha dado errado na tese, para que ele não perdesse tempo com isso.

Muito antes de tudo isso acontecer, ainda nos tempos de namoro, eu falava com o Z meio de brincadeira (e “meio de verdade”) que se eu morresse eu não queria que ele se casasse com outra pessoa. Mas depois da consulta apocalíptica de 200 reais, lá fui eu conversar com o Z:
_ Z, se eu morrer você pode casar com outra pessoa sim, tá?
Z, que não é nem um pouco chegado a estes papos sérios, deu logo um jeito de “mudar o rumo da conversa”:
_ Ah, eu posso? Mas e se você só entrar em coma, eu posso casar também?
_ Não, claro que não, né? Se eu estiver em coma eu ainda estou viva! Faça o favor de me respeitar!
_ Tudo bem, eu não caso. Mas posso arrumar uma namorada enquanto você fica em coma?
_ Não! Que coisa! Se fosse você que ficasse em coma eu não ia sair namorando por aí!
_ Porque você é boba! Eu não ia ficar sabendo de nada mesmo!

Bom, depois de meses de agonia, o resultado é que os caroços não eram “malignos”. O médico ficou mais rico, eu mais pobre, meu pescoço com uma cicatriz. Z não pôde arrumar uma namorada. E, a parte mais difícil, tive que continuar eu mesma a minha tese de doutorado.

Mais rapidinhas:

2006-03-31T09:10:00.000-03:00

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Ontem passei o dia com vontade de comer cenouras. E gastei vários minutos pensando se eu deveria cozinhá-las ou comê-las cruas, se em rodelas ou em tirinhas. Gente, não estou bem. Deve estar acontecendo algo muito grave comigo!

****************

Depois de 4 meses convivendo com o dálmata da pensão, finalmente descobri que o nome dele, “Dal”, é o diminutivo de “dalmatian”! Santa lerdeza, Batman!

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Meus colegas de pensão conversando:
_ Rapaz, você já viu que coisa estranha o sotaque deste povo?
_ É um horror! Se falam depressa não dá para entender não!
_ Parece alemão!
_ Parece grego!
(um é indiano e o outro é russo)

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Gente é pra suar, não pra morrer de frio

2006-03-31T06:54:00.000-03:00

Valorize o seu latim!

2006-03-29T09:28:00.000-03:00

Qual dos nomes abaixo poderia ser traduzido para o inglês como "Joe Green"?
a) Josef Haydn
b) Giuseppe Verdi
c) Giacomo Puccini
d) Johannes Brahms

Vocês estão se perguntando por que eu estou fazendo uma pergunta tão idiota destas? Pois bem, esta pergunta, de graça para a maioria dos brasileiros, valeu 4 mil libras no programa "Who wants to be a millionaire?", uma espécie de Jogo do Milhão inglês. Na verdade, vamos ser justos, o "Jogo do Milhão" é que é uma cópia deste outro. Mas isso não importa. O que importa são as 4 mil libras! E nós subestimando o latim...

Primavera

2006-03-28T06:49:00.000-03:00

Primavera. Para o koala continua tudo na mesma, mas, para os seres escoceses… quanta diferença! As flores aparecem por todos os cantos, os pássaros cantam, a neve derrete nas "highlands" e os escoceses abrem as janelas porque está “muito quente” (8 graus Celsius). Todo mundo feliz. Então tá.

"Nas questões essenciais, unidade. Nas questões de dúvida, liberdade. E em tudo, amor."

2006-03-27T06:31:00.000-03:00

(a frase é do escritor medieval Rupertus Meldenius e a foto é de

uma exposição no Castelo de Saint Andrews)

A gente ganha pouco mas se diverte...

2006-03-24T13:24:00.000-03:00

... bom, nem sempre, porque às vezes o trabalho não deixa a gente se divertir. Mas, pelo menos no que depende da decoração, o pessoal daqui se esforça:
Ah, sim: já contei pra vocês que fico no meio dos geólogos, apesar de meu trabalho não ter nada de geologia? "Rock" por aqui não é o estilo musical preferido, são as famosas "pedras" que não podem ser chamadas de "pedras".
Caroline, menina que trabalha do meu lado, tem uma máquina de quebrar "pedras" (que não são pedras) e estuda o tempo que elas demoram para quebrar e o modo como elas se quebram. Ela tem fama de desastrada, então fizeram esta brincadeira com a pobre menina:

E faltou fotografar o corredor onde de vez em quando eles jogam "bad mington"!

Cruz sem credo!

2006-03-23T11:02:00.000-03:00

Pesquisando para escrever a história da bandeira da Escócia, estava procurando “saltire cross” no google. Não encontrei o que eu queria (uma tradução adequada para o português) e encontrei isso aqui:

“A cruz é um dos símbolos mais velhos e mais universais. Em sociedades pré-literárias, geralmente representava uma conjunção de dualidades. O braço horizontal era associado à morte e às coisas terrenas, mundanas, femininas, temporais, destrutivas, negativas e passivas. O braço vertical era associado à vida e ao celestial, espiritual, masculino, eterno, criativo, positivo, ativo.” (fiz uma tradução "adaptada" do que encontrei aqui)

Ô meu Jesus Cristinho, até a interpretação da cruz é machista? Foi isso mesmo que entendi?

Blog a quatro mãos hoje:

2006-03-22T13:14:00.000-03:00

Os homens são de Marte e as mulheres são de Vênus! Alguém tem alguma dúvida?
(Elis, você pode mandar seu endereço PRA MIM, por favor?)

Z escreveu:
Ha Ha !! O bilhetinho está comigo !! É só um desejo de boa leitura, mas eu guardei porque sei que a mulherada dá muito valor a coisas que eu considero inúteis. O problema foi que, mesmo me policiando neste sentido, deixei passar o endereço do remetente. Ainda tenho o que melhorar, e muito !! Confesso também que estou enfrentando problemas com as propagandas do Banco. Lê-las é atribuição sua e estou com dificuldades nesta área do conhecimento humano. Nada de carta do xxx (vetado pela autora). As tuas últimas correspondências foram um extrato de banco e o boletim do yyyy (veja o meu progresso, mesmo considerando o boletim do yyyy inútil, eu guardei o bicho).
Beijinho,
Z

PS: é mesmo, o outro é da Lya PLUFT ("a fantasminha") ! De qualquer modo são 5 livros diferentes, o que eu levaria o resto da vida para ler !

Lu escreveu:
Z, vem cá, você viu se tinha algum bilhetinho no pacote da Elis? Não jogou o bilhetinho fora não, né? São só dois do Saramago, o outro é da Lya Luft.
Ah, sim, chegou alguma carta do xxxxx por aí?
Beijinho,
Lu

Z escreveu:
Oi Lu, Sim claro, é , o , é , o endereço da Elis ... bem, ah , vou ter de passar no lixão, pois o envelope foi para o reciclável ontem à noite e o saco foi para o latão hoje pela manhã. Bem, a notícia boa é que os três do Saramago são diferentes !! Eles não se repetiram (eu acho).
Beijinho,
Z

Lu escreveu:
OBA! Tenho uma biblioteca nova! 2 que a Márcia mandou + 1 da Elis + 2 de presente da sogra = leitura para 5 semanas!
Z, faz um favor? Me passa o endereço da Elis que eu vou mandar um postal pra ela.
Beijo,
Lu

Z escreveu:
Lu, Duas novidades:
1) Daiane dos Santos deslocou o cotovelo esquerdo !! Agora sim ela é uma atleta completa !!(*)
2) Elis te mandou mais um livro do Saramago ! Digo mais um porque sua outra amiga já tinha te enviado outros dois antes!
Beijinho,
Z

(*) na verdade esta troca de e-mails já aconteceu há algum tempo (acho que o braço dela já deve estar bom), mas resovi falar das viagens antes, então só hoje pude tornar público este lado insensível do Z (mas eu adoro meu ogrinho!).

As bandeiras

2006-03-21T13:53:00.000-03:00

Outro dia, visitando um castelo, perguntei a um escocês: "ué, o que é que a bandeira da Inglaterra está fazendo ali?"
Bom, aquela não era a bandeira da Inglaterra, apesar de a Inglaterra ter "se apoderado dela", nas palavras do escocês. Era a bandeira do "reino unido a força", nas minhas palavras.

A bandeira da Escócia

2006-03-21T12:55:00.000-03:00

Saint Andrew foi um dos doze discípulos de Jesus. Os romanos pensavam que ele era um homem perigoso, por espalhar idéias “erradas” entre as pessoas, então decidiram matá-lo. Sabendo que iria morrer, ele pediu para ser crucificado em uma cruz diferente, porque achou que não era bom o suficiente para ter a mesma cruz de Jesus. Foi então crucificado em uma cruz em forma de x, chamada saltire cross.
Naquela época, a Escócia era uma terra pouco conhecida pelo resto do mundo (e a julgar pelo nosso orkut ainda é até hoje). Os poucos romanos que vieram até a Escócia chamavam este lugar de Caledônia.
Depois da morte de Saint Andrew, seu corpo foi enterrado por outros cristãos em um lugar chamado Patrae, na Grécia. Por ele ter sido um dos doze apóstolos de Cristo, sua fama era muito grande e as pessoas queriam visitar seu túmulo, acreditando que ele intercederia por eles. Quase 400 anos depois de sua morte, o imperador Constantius decidiu que Patrae não era um lugar "à altura" e então ordenou que os ossos do santo fossem trazidos para a sua capital, Constantinopla, a maior cidade do mundo naquela época.
A pessoa responsável por cuidar dos restos mortais de Saint Andrew, um homem chamado Regulus, sonhou que era visitado por um anjo. No sonho, o anjo disse que os ossos de Saint Andrew não deveriam ser levados para Constantinopla, mas sim para “uma terra distante na extremidade do mundo”. Regulus deveria levá-los até lá e construir uma capela. É claro que Regulus obedeceu ao anjo e não ao Emperador! Ele viajou pela Europa até chegar à costa leste da Caledônia. Ali, em um lugar chamado Muckros, ele construiu a capela. Dizem que ele enterrou os ossos atrás do altar. Com o passar dos anos, o lugar mudou de nome, Regulus foi também considerado santo e Muckros tornou-se conhecido como Kilrymont, a montanha da capela de Regulus.
É lógico que era um orgulho para uma terra nos confins do mundo ser “o último lugar de descanso de um dos doze apóstolos”. Os escoceses criaram, digamos, uma afeição especial pelo santo, e, pouco tempo depois, o lugar começou a ser chamado de Saint Andrews. No lugar onde ficava a capela foi construída uma catedral de pedra. Ainda hoje é possível ir até a cidade e ver a Saint Rule’s Tower (Rule é o nome em inglês para Regulus), atrás das ruínas da Catedral.

Naquela época a Escócia não era um único país, era dividida em quatro reinos diferentes. Um destes reinos era “Pictland”, a terra dos pictos. No ano de 761 (são só três dígitos mesmo), os pictos estavam lutando contra os anglo-saxões que viviam no norte da Inglaterra (a Inglaterra também era dividida em vários reinos). Os dois exércitos estavam muito próximos quando o rei dos pictos, King Angus, teve um sonho e viu Saint Andrew com a saltire cross. A batalha aconteceu no dia seguinte e os pictos tiveram uma grande vitória. Desde então, os pictos adotaram Saint Andrew como seu santo protetor e a saltire cross como seu símbolo. Mesmo quando acabou o reinado dos pictos e a Escócia tornou-se um único país, a fama de Saint Andrew era tão grande que ele tornou-se o santo padroeiro de toda a Escócia.
A atual bandeira remete à história do sonho do Rei Angus, que viu Saint Andrew segurando uma cruz prateada contra o céu azul.

(Imagem do Wikipédia)

Fife

2006-03-20T14:01:00.000-03:00

Neste fim de semana fui passear pelo “Kingdom of Fife”. Depois eu dou os “detalhes técnicos”, mas vou pesquisar antes para não falar bobagem.

Até agora eu tinha feito meus passeios por conta própria. Geralmente com uma amiga, mas no esquema “miséria”, pegando o trem e levando sanduíche na bolsa.
Desta vez resolvi ir de excursão. Pesquisei vários folhetos, comparei os roteiros, a duração da viagem, os atrativos de cada excursão, os preços. No final, desconsiderei todos os outros itens e fiquei com a excursão mais barata mesmo.

Entrei no ônibus e o motorista disse algumas coisas com um sotaque carregadíssimo. Primeiro pensamento: “como é que colocam um irlandês para conversar com os turistas?”
Sentei e descobri que o motorista era também o guia! Ele usava um “headset” na cabeça e ia falando pelo microfone enquanto dirigia. “Ih, esse barato vai sair caro”, pensei. Olhei para os lados e comecei a ver vários casais em clima de lua de mel, esfregando os narizinhos, dando beijos e conversando com aquela voz melosa. Aí o desespero foi total! Ah, gente, “não estou podendo”!

Ainda ajustando a tecla SAP, entendi ele dizer que quem fosse para Saint Andrews (meu destino) deveria mudar de ônibus com ele. Entrei no outro ônibus: só um casal e... muitos velhinhos! Oba, velhinhos! Que emoção! Acho que se eles fossem para outro lugar eu seria capaz de trocar de roteiro para ir com eles!

O motorista se apresentou, disse que o avô era irlandês (ah, sabia!). Seguiram-se as apresentações: o casal era da Austrália, um dos velhinhos era da Espanha, e, o resto, todos os outros velhinhos, dos Estados Unidos! Que coisa, não sabia que os norte-americanos gostavam tanto daqui!

Quando me apresentei, ele falou do futebol (lógico) e perguntou de que lugar do Brasil eu era. Nestas ocasiões eu sempre respondo “São Paulo” para simplificar as coisas. Imgina explicar que nasci em Minas Gerais, mas que agora moro em São Paulo, mas não na cidade, no estado. E dizer o nome da cidade que é impronunciável para eles. Ah, muito trabalho. Eles só ouvem falar de São Paulo e Rio mesmo! Mas até que o motorista/guia me surpreendeu! Disse que infelizmente não sabia falar português (sim, disse “português” e não “espanhol”, o que é uma coisa rara) e disse que São Paulo (a cidade) tem a maior colônia japonesa fora do Japão. E que quando os japoneses se casam com brasileiras dá uma mistura muito bonita (aaah, garanto que veio alguma japa mestiça na sua excursão, né, safado?)

Contrariando minhas previsões pessimistas, toda a viagem foi incrivelmente boa. Vocês não sabem como é bom não ter que tirar fotos dos outros! O dia rende! E, quando eu queria fotos de mim mesma, programava a máquina do jeito que eu queria. Perfeito!

A excursão começou passando por antigas vilas de pescadores. Elas são um charme, apesar de as praias não serem lá tão bonitas. Dizem que têm os melhores “fish and chips” da Escócia, mas desta vez não comi. Comi um sanduíche bem rapidinho e aproveitei o tempo para conhecer o “Fisheries Museum”. Os museus do Reino Unido são muito bem feitos, são interativos. Têm som, têm músicas, têm coisas para tocar com as mãos, têm bonecos. Este apresentava desde uma jangada primitiva até reproduções de embarcações modernas e mostrava também algo sobre a vida dos pescadores e suas famílias (uma vida bem pobre).

E a excursão, por fim, chegou a Saint Andrews. A cidade tem campos de golfe famosos (e o Museu do Golfe), a praia onde foram filmadas algumas cenas de “Chariots of fire” (Carruagens de Fogo, aquele filme do povo correndo na praia) e as ruínas de um castelo, na beira do mar. Tem também um aquário com peixes, sapos, tubarões. Parecido com o outro de North Queens Ferry, onde fui em dezembro. E, não poderia deixar de citar, Saint Andrews é a cidade onde estudou o príncipe Willian (eles contam isso com um orgulho enorme).

Mas o que me motivou desde o início a conhecer Saint Andrews foi a história da Bandeira da Escócia. Esta eu conto no próximo texto...

ET trying to phone home

2006-03-19T10:15:00.000-03:00

Nos comentários ali embaixo, fiz uma listinha de coisas que me fazem sentir um ET. Comportamentos ou preferências diferentes dos “padrões”. Mas esqueci de colocar um item na lista. Vou contar aqui a historinha.

Depois de três meses morando em Edimburgo, sem marido, sem telefone, sem carro, sem comida decente, sem meus peixinhos e meus cactus, etc, etc... decidi que queria um celular para me comunicar com meus amigos com menos dificuldade. O problema é que não valeria a pena comprar um celular para usar apenas três meses. Sugeriram um tal de “triband”, que eu poderia usar quando voltasse para o Brasil, mas era muito caro. Comecei a pedir dicas para as pessoas que conheço e um amigo me ofereceu um celular antigo que ele tinha. Perfeito!

Abri o pacotinho que meu amigo trouxe: hum.. celular, um fiozinho que deve ser para carregar na tomada... ah, encaixa aqui! Peraí! Cadê o manual de instruções? Cabe aqui um parênteses sobre mais uma característica desta etezinha: sim, minha gente, eu leio manuais de instruções. Leio manuais, leio bula de remédio, leio qualquer coisa que tenha mais palavras que números. Mas, voltando à história, ele não trouxe o manual. Sem alternativa, procurei uma amiga brasileira para pedir algumas dicas. “Deve ser parecido com os que você usou antes”. “Mas eu nunca tive um celular”. “O quê? Como assim?”

Depois de uns 5 minutos com cara de “como é que alguém pode sobreviver sem celular neste mundo?”, minha amiga deu algumas instruções: para ligar aperta aqui e ali, blábláblá. Tá bom. No dia seguinte, aparece um envelope piscando na tela do celular. E agora? Como é que eu faço para chegar no envelope sem um mouse? Fiquei apertando aqui e ali e... ufa! Consegui abrir o envelope sem clicar. Era uma mensagem de texto. Como é chato demais digitar um texto, mesmo que curto, no celular, o pessoal abrevia tudo. É uma nova língua. A mensagem do meu amigo terminava com “cu”. Me digam, mesmo sabendo que isto significa um inocente “tchau” (“see you”), vocês não achariam estranho receber uma mensagem que termina com “cu”? Ah, eu acho!

já volto

2006-03-16T15:23:00.000-03:00

Pessoal, é provável que eu fique sem internet até domingo...
Então bom fim de semana e até segunda!
Beijos e abraços do Koala

A agenda do turista bobinho

2006-03-14T13:18:00.000-03:00

Dia destes eu tirei a tarde para cumprir a "agenda do turista bobinho". Aqueles lugares que não têm a menor graça, mas que a gente tem que ir para falar que foi. Fazer o quê? Não aguentaria os "ooooooohs" de reprovação se eu contasse que não fui ver o túmulo do Greyfriars Bobby.
Ah, não sabe quem é? Provavelmente você vai descobrir nas próximas férias da garotada. Porque Greyfriars Bobby, escocês legítimo, ganhou um filme só para ele. Neste momento o filme está em cartaz em todo o Reino Unido. O detalhe é que Greyfriars Bobby não é um ator famoso, bonitão ou polêmico. É um cachorro.
Vamos à história bem resumida, que papo de cachorro não é comigo: o Greyfriars Bobby era um cão "Skye terrier" que velou o túmulo do antigo dono por 14 anos. As pessoas que moravam ali perto e que adoravam cachorrinhos ficaram sensibilizadas e cuidaram dele até ele morrer. Depois da morte, uma baronesa excêntrica (adjetivo meu) mandou construir uma estátua em homenagem ao cão. A história, apesar de sem-gracinha, virou livroS (mais de um) e filmeS (a primeira versão foi filmada pelo estúdio Disney em 1961, exibida no Brasil como "Meu leal companheiro").
Pois bem, no túmulo tem de tudo: bichinhos de pelúcia, livros, flores e... dinheiro! Só não peguei o dinheiro pra mim porque minha amiga me segurou. Oras, gente, dinheiro não tem serventia para cachorro defunto e seria muito útil para mim! (Mas fiquem tranquilos porque não foi desta vez que me tornei saqueadora de túmulos)

Para encerrar o dia do turista bobinho com chave de ouro, fui ao café onde J. K. Rowling escreveu o primeiro livro da série "Harry Potter". Não sei como era na época dela, mas hoje em dia aquilo lá não é convidativo nem para escrever lista de compras. Para começar, você entra e pega uma fila enooooorme para fazer seu pedido no balcão. Quando você finalmente consegue sua xícara de café, começa a segunda encrenca que é achar uma mesa livre. O ambiente é barulhento, cheio de fumantes e tem também um povo estranho com laptops, livros e anotações. Dá para perceber que eles já terminaram o café faz tempo, mas continuam ali, em vez de liberar a mesa. Será que eles pensam que vai "baixar" a inspiração e que vão ter o mesmo sucesso de vendas de Harry Potter? Cada uma! Para falar algo bom sobre o Café, a decoração é bonita, divertida e interessante. São milhares de elefantes em todas as formas, tamanhos e cores. Tem elefante no lustre, elefante no banheiro, elefantes talhados na madeira das prateleiras de chás, e, claro, milhares de bibelôs de elefantes. Dá para passar um bom tempo descobrindo os elefantes lá dentro. Mas só.
Ah, sim, o Café se chama "The Elephant" e não é o bar que está na foto. É que faz parte das regras do turista bobinho tirar uma foto na frente do letreiro do lugar, mas essa regra é conflitante com a regra da blogueira chatinha que diz que fotos pessoais não são permitidas neste site. Então fiquemos com a foto de Greyfriars Bobby's Bar, que está de bom tamanho!

Personagem de livro

2006-03-13T13:16:00.000-03:00

Aqui na Escócia eu às vezes me sinto personagem de um livro. Ou melhor, de vários livros, cada hora um diferente. O próprio país já tem um clima de contos de fadas, com castelos, palácios, histórias de reis, rainhas, amores e traições.

De vários pontos da cidade é possível ver um morro (ou montanha/monte/serra/colina...) onde se pode fazer caminhadas e passeios. No meu primeiro sábado em Edimburgo eu fui passear no Holyrood Park (o lugar onde fica a serra/montanha/etc), completamente sozinha, me sentindo a própria Simone de Beauvior. Dizem que, quando ela estava confusa (se eu fosse mulher do Sartre me sentiria assim todo o tempo), ela pegava uma cesta com sanduíches e ia “passear na floresta”, sozinha, para sentir-se mais confiante e segura. Eu levei uma barra de cereais no lugar da cesta e confesso que voltei tão insegura quanto cheguei (afinal a montanha não era mágica), mas, que parecia um cenário de livro (ou de filme), isto parecia!

Outro lugar que parece cenário de alguma estória é o prédio da universidade onde fica “minha mesa”. A porta de entrada tem duas vezes a minha altura e umas sete vezes a minha largura (adorei essa descrição, me faz parecer alta e magra, vou me comparar com a porta mais vezes...). Quando alguém abre a porta, ela faz um barulho digno dos melhores filmes de terror. E dentro do prédio o terror aumenta, em todos os sentidos. Vou poupar vocês das histórias de terror do meu trabalho e dizer apenas que o prédio parece aquele labirinto que tem um minotauro dentro, cheio de portas de incêndio se fechando atrás das pessoas. Na primeira semana aqui eu gastava uns 15 minutos tentando encontrar a saída...

E quando saio da Universidade e vou para casa, encontro o principal cenário das minhas estórias (e histórias, afinal o cachorro está lá para me lembrar da minha história). A pensão onde moro é uma casa centenária que também mexe com a minha imaginação. São duas casas juntas, ou melhor, é uma única casa dividida ao meio, com um dono diferente para cada metade. Para começar, sempre me pergunto por que os vizinhos não fazem barulho. Eu morei em um lugar de “paredes grudadas” no Brasil que era uma coisa de louco! A gente ouvia o que queria e o que não queria (na maior parte das vezes o que não queria). Mas, na pensão, eu nunca ouvi algo que viesse da casa ao lado. Nenhuma conversa, nenhuma pisada com salto alto no chão, nada. Não é possível que tirem os sapatos todas as vezes em que entram em casa e que conversem cochichando o tempo todo! Para aguçar ainda mais minha imaginação, dentro do meu quarto existe uma porta trancada atrás da minha cama. Sempre pensei que a porta fosse uma antiga comunicação entre as duas metades da casa. Um dia a casa inteira deve ter pertencido a uma única pessoa, e, quando resolveram dividi-la, trancaram o “elo de ligação”. Daí eu ficava pensando se algum vizinho não estaria me olhando pela fechadura. Cheguei a tampar o buraquinho com fita adesiva (sim, eu sou maluquete mesmo).
Dia destes, cheguei a casa e encontrei um encanador cheio de ferramentas, andando de um lado para o outro. A dona da pensão avisou que ele teve que mexer em qualquer coisa no meu quarto. Fui até lá e vi a minha cama afastada e a porta atrás da cama... aberta! Do outro lado da porta, um antigo “closet”, com ganchinhos para pendurar casacos. Só isso? Não, tinha também uma TV quebrada e um colchão empoeirado. E provavelmente algum cano passando por ali.

Stirling

2006-03-12T14:12:00.000-03:00

Por hoje, muitas fotos e pouco texto, porque estou cansada. Ontem fui a Stirling. Nesta foto, uma parte do Castelo de Stirling com a cidade ao fundo. Não se esqueçam de clicar em cima da foto se quiserem vê-la ampliada.

Para ser sincera, fiquei decepcionada. Outros castelos menos famosos, como o "Tantalon", são muito mais bonitos que o de Stirling, famosão. Nesta foto, o "Great Hall", lugar onde aconteciam as festas reais. É, é essa mixaria aí. Tá certo que o lugar deveria ser admirado algumas centenas de anos atrás, mas, velho por velho, o Castelo de Edimburgo também tem suas centenas de anos e nem por isso deixa de ter um "Great Hall" maravilhoso...

Aqui, o guia mostrando os detalhes da arquitetura para os manés (eu incluída entre os manés).

Conversas entre Cruzeirense e Atleticano (não, não é um texto sobre futebol, se você estava esperando por isso veio ao lugar errado, sinto informar)

2006-03-10T12:46:00.000-03:00

C e T: _ Aaaaaaai!
C: _ Pesadelo!
T: _ Ufa, acabou!
C: _ “Tenho que dar um jeito...
T: _ Ô, Cru...
C: _ Pshh, não interrompa que estou no meio de uma sinapse!
T: _ Ah, desculpe!
C: _ “Tenho que dar um jeito de acabar com estes pesadelos no meio da noite e também tenho que deixar um caderninho na cabeceira da cama para anotar as histórias dos pesadelos”
T: _ Cru, mas isso não é contraditório não? Se acabar com os pesadelos não tem o que anotar!
C: _ Nada! Toda noite de pesadelo ela vem com essa história de caderninho, mas depois sempre esquece! É só um pensamento padrão que eu tenho que produzir. Faz parte do trabalho, sabe como é...
T: _ Ô, se sei!
C: _ Hum... mas o que será que significa sonhar com cobra?
T: _ Sei lá! Compre um livreto de interpretação de sonhos nas bancas amanhã de manhã!
C: _ Quer saber? Vamos esquecer essa história. Agora que passou o susto, vamos tentar voltar a dormir?
T: _ Vamos.
C: _ zzzzzzzzzz
T: _ ...
C: _ zzzzzzzzzz
T (abrindo um olho): _ Ô Cru, não tá funcionando!
C: _ Tente mais um pouco.
T: _ Estava aqui pensando, será que esse negócio de sonhar com cobra não é uma associação fálica?
C: _ Não, não é não.
T: _ Por que não? Você não lembra do “Freud além da Alma” que ela leu no colegial?
C: _ Putz, desse livro eu mal lembro o título! Mas se houvesse alguma associação fálica isso não seria um pesadelo e sim um sonho! Dããã!
T: _ Bingo, tem razão! Matou a pau! (Não resisti à piadinha infame, hehehe)
C: _ Então vamos dormir!
T: _ É que eu estou sem sono!
C: _ Ticano, se a gente não der um jeito de dormir logo, ela vai acender aquele bendito abajur e começar a ler o livro sobre “Robert, the Bruce”!
T: _ Ai, ai, ai, “Robert, the Bruce” a essa hora da madrugada nenhum neurônio merece!
C: _ Então...
T: _ Tô indo, tô indo!
C: _ zzzzzzzzz
T: _ cruuuu....
C: _ Cala a boca e dorme, Ticano!
T: _ Se continuar falando assim comigo eu vou fazer a adrenalina subir e aí ninguém dorme!
C: _ Tá, desculpe. Olha... tudo bem, quer conversar mais um pouquinho?
T: _ Quero saber se você reparou que na hora do “pica ou não pica” (hoje eu tô demais, hahaha)...
C: _ Ô, meu Cristo!
T: _ Não, é sério: você reparou que, quando ela estava quase sendo picada pela cobra, veio aquela mensagem “nada a ver” do subconsciente dizendo que ela tinha esquecido a chave do quarto do lado de fora da porta?
C: _ Isso é uma proteção do subconsciente, pra ver se ela acordava. Normal, Ticano. Já reparou que todo pesadelo é assim? Se é uma queda de um penhasco a pessoa acorda antes de se esborrachar no chão, se cai na água e não sabe nadar acorda antes de morrer afogada...
T: _ E a gente passa aquela agonia toda pra quê? Essa menina anda muito estressada, assim não há neurônio que agüente! E depois dessa noite miserável ela ainda vai querer que a gente decifre aquele artigo de modelagem matemática amanhã de manhã, escuta o que eu estou te falando! Ah, cara, vida de neurônio não é fácil não!
C: _ Hum, tá revoltadinho, em, nego?
T: _ Você é que é um acomodado com o sistema nervoso central! Fica aí nessa vidinha medíocre! Mas o que você tem hoje é graças a outros neurônios que lutaram por melhores condições de trabalho!
C: _ Ticano, olha o “Robert, the Bruce”!
T: _ Ih, é mesmo! Vou providenciar a onomatopéia para ver se o sono chega: zzzzzzzzzz
C: _Isso! zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Maluquices do orkut

2006-03-09T14:10:00.000-03:00

A maioria das pessoas já sabe que eu não sou grande fã do orkut, não tenho paciência com aquilo. Por que é que eu não saio? Porque de vez em quando encontro (para ser mais precisa, “sou encontrada por”) amigos de quem eu não tinha notícia há mais de 10 anos e isso vale por todo o resto. Então deixo minha conta lá no orkut, quietinha. Quando tenho mensagens, entro para ler e saio. E só coloquei a minha foto porque as pessoas estavam me confundindo com outra pessoa que tem o mesmo nome que eu, o mesmo sobrenome e fez o mesmo curso que eu na mesma universidade que eu (sim, parece mentira, mas é verdade). E não existe nada pior para uma leonina do que ser confundida com outra pessoa.
Mas vocês sabiam que alguns seqüestros são planejados com base em informações do orkut? Tem gente que coloca lá o telefone de casa, o local de trabalho, o número do celular, o e-mail, o msn, o endereço de casa. E, de quebra, com uma vasculhada simples nos recados da pessoa, dá para saber onde ela estará em determinada data e determinado horário. E quem estará com ela. Só falta perguntar pro bandido se ele quer também um cafezinho passado na hora ....
Mas cada um com suas maluquices, eu não tenho nada com isso. O que me deixa “encafifada” é que de vez em quando as pessoas vêm até aqui, lêem meus textos, e, em vez de deixar um comentário aqui, elas fecham a página do meu blog, abrem a do orkut, digitam a senha, vão até a minha página de recados e deixam o comentário lá. Tudo bem, todos os comentários são bem vindos e se vocês comentarem por lá eu vou responder também. Mas eu queria entender o que faz as pessoas terem receio de comentar aqui (onde tudo o que precisam é escrever um apelido para deixar o comentário), mas não terem receio de deixar todas as informações pessoais lá no orkut. Mas, como eu disse, cada louco com sua mania.

Falando em manias e loucuras, dia destes, apagando mensagens lá no orkut, resolvi “passear” por lá e encontrei algumas comunidades engraçadas (não participo delas, mas me chamam a atenção de alguma maneira):

* Jesus não é surdo (gente, eu não só concordo 100% como incluiria também todos os santos, principalmente o coitadinho do São Cristóvão, que recebe horas de “buzinação” no dia dele)
* Mestrado gera traumas? (desta eu já participei e saí, porque alguns participantes, incluindo o “dono”, eram muito preconceituosos para o meu gosto... e também porque eu já sei a resposta para a pergunta)
* Eu ODEIO kEm IskrEvE AçiM (neste caso, não odeio “quem”, mas odeio o produto, ou seja, a escrita “açim”)
* Ma français est trés bizarre (hahaha, para esta aqui é melhor deixar a descrição da comunidade falar por mim: “Ce comunité ici, est procê que qué parlé francê ma tá dur dur de aprendé. Ne pas de se envergonhê, porqua ici tout le monde parle picas de francê!”)
* Penso, logo desisto (essa acho que só o Z vai entender)
* Só mais 3762 minutinhos (essa frase o Z presencia todas as manhãs)
* Diga não a cachorros violentos (essa eu ampliaria para “diga não a qualquer cachorro, inclusive poodle, dentro do perímetro urbano”, mas desconfio que eu seria a única participante)
* Eu amo jujuba (sim é um fato, mas o que é que temos para discutir sobre as jujubas, pelamor?)
* Olho castanho é olho bonito! (nesta eu entraria em uma das minhas “crises” de revolta contra esta nossa cultura que prega que só as altas esqueléticas loiras de olhos azuis valem à pena... ih, tá vindo outra crise!)

Mas a comunidade mais engraçada é esta aqui (aviso que não fiz as devidas correções de pontuação, acentuação, etc):

ESCOCIA EXISTE? “Esta comunidade e destinada a todos aqueles que acreditam que a Escocia é um pais Fictício. Pegunto eu "vc. já viu algum escoces?" , " vc. acredita que naquele pais ficticio e diminuto e possivel o armazenamento e a produção de milhôes de litros de Wiskey 12 anos em quantidade suficiente para abastecer todo o planeta, levando-se em conta que durante todo o ano vc. pode encontrar wiskey envelhecido?Nos acreditamos que alem do pais não existir todo esse wiskey tambem é fabricado em laboratorios Chineses que se encontram em alto mar , no interior de navios petroleiros desativados e sob a administração de Hong Kong, a serviço do imperio Chines e com os lucros divididos com o imperio Britanico.”

“Só em linguagem amorosa agrada/ A mesma coisa cem mil vezes dita”

2006-03-08T16:45:00.000-03:00

Tenho uma amiga inglesa, Jenny, que divide o apartamento com uma moça peruana, Mel. Na primeira vez em que fui à casa delas, Mel não me deu muita bola, mesmo quando eu tentei conversar em espanhol com ela. Ontem voltei à casa das duas para a festa de aniversário da Jenny e Mel me recebeu com um sorriso de orelha a orelha. Mal me sentei e ela começou a conversar comigo (em inglês):

_ Conheci um brasileiro...
_ Vocês estão namorando?
_ Não, quero dizer, ah...
_ Ah, sim, claro. Que legal! (Vou dizer o quê?)
_ Me diz como é que fala “hello” em português?
_ Oi.
_ Ói?
_ É, oi.
_ Aaaaahhhhh, que foooooofo! Oi!
_ Ahn?
_ Ah, é tão fofinho! Como é que fala “how are you”?
_ Você pode dizer “oi, tudo bom?” ou então “como vai?”
_ Nossa, fala devagar!
_ Come on, “como vai?” não é tão diferente de “cómo te va?”!
_ É...
_ Você está querendo aprender para conversar com ele?
_ É! É tão foooooofo!
_ Bom, você pode tentar ler um livro, porque é bom para memorizar as palavras, a estrutura dos verbos e...
_ Tem um livro em português aqui na estante da Jenny! Veja se serve!
_ Gil Vicente? Não, não, Gil Vicente é “avançado plus”! Escuta, por que você não conversa com ele em espanhol? Se você falar devagar ele vai entender...
_ Ah, ele entende sim. Mas é que eu acho tããããããããão foooofo!

Me digam, o “amor” é sempre assim... besta, ops, quero dizer, fofo?

Reflexões sobre os desafios das mulheres

2006-03-08T07:47:00.000-03:00

Gente, me esforcei para participar da blogagem coletiva incentivada pela Denise, mas quanto mais leio o post ali de baixo mais acho que está horrível! Então, para quem não leu ainda e estiver passando por aqui hoje, leia o post "Sobre nomes e sobrenomes", que escrevi em 17/janeiro/2006. Acho que é mais adequado às reflexões do dia de hoje! Para quem já leu, prometo algo melhor para daqui a alguns dias...
(vou manter o post ali de baixo para os curiosos :) )

A menina ainda dança

2006-03-07T14:19:00.000-03:00

Quando eu cheguei tudo, tudo
Tudo estava virado
Apenas viro me viro
Mas eu mesma viro os olhinhos
Só entro no jogo porque
Estou mesmo depois
Depois de esgotar
O tempo regulamentar
De um lado o olho desaforo
Que diz o meu nariz arrebitado
E não levo para casa
Mas se você vem perto eu vou lá
Eu vou lá
No canto do cisco
No canto do olho
A menina dança
Dentro da menina
A menina dança
E se você fecha o olho
A menina ainda dança
Dentro da menina
Ainda dança
Até o sol raiar
Até o sol raiar
Até dentro de você nascer
Nascer o que há

(A menina dança, Marisa Monte, composição de Moraes/Galvão)

No início da história humana, tivemos sociedades matriarcais. Haviam “deusas” em vez de “deuses” e as mulheres eram consultadas nas decisões (Regina Navarro Lins, A cama na Varanda). Mas quando eu cheguei a este mundo, tudo estava virado e transformado pela sociedade patriarcal. Como tantas outras mulheres, tenho que que me virar como posso para lidar com tudo o que cobram das mulheres (e com tudo o que nós cobramos de nós mesmas), da ausência de celulites à presença de marido e filhos. Só entro no jogo porque é preciso estar dentro dele para poder mudar as regras. E já passa da hora de reformularmos estas regras. Dá muita tristeza ver mulheres perdendo todas as fichas no jogo da vida, mas a tristeza não pode matar a menina que dança dentro de mim. Ela tem que continuar dançando até o sol raiar.

(esta é uma colaboração para a blogagem coletiva de 8/março, incentivada pela Denise)

Morte com data marcada

2006-03-06T19:03:00.000-03:00

“(...) Não se iludam, não me iludo,
Tudo agora mesmo pode estar por um segundo

Tempo rei, oh tempo rei, oh tempo rei
Transformai as velhas formas do viver
Ensinai-me, oh pai, o que eu ainda não sei
Mãe senhora do perpétuo, socorrei”

(Gilberto Gil, Tempo Rei)

Estava me lembrando aqui de uma conversa com um ex-namorado, lá no período jurássico, também conhecido como minha adolescência. Acho que estava passando na TV alguma novela ou minissérie explorando o antigo tema “o que você faria se o mundo fosse acabar amanhã?” Fizemos a pergunta um para o outro, e, além daquelas imbecilidades nauseantes de adolescente (“ah, quero ficar com você”), respondi que queria ir para a praia. Já que é pra morrer, que pelo menos que seja no meu lugar preferido! E a resposta dele: “Ah, não, vai ter um monte de gente querendo morrer na praia, as estradas vão estar lotadas, todo mundo buzinando, ultrapassando, xingando a mãe, a gente corre o risco até de morrer na estrada, antes da hora. Melhor morrer aqui mesmo!”

Bom, a minha vida “aqui em Edimburgo” tem data certa para acabar. Eu sei o dia e o horário da morte do pequeno koala na Escócia. E é incrível como isso incomoda! Uma mistura de obrigação de fazer o máximo de tudo antes que a vida aqui se acabe, e, ao mesmo tempo, uma vontade de que acabe logo. Porque a vida após a morte (minha vida “de verdade” no Brasil) me chama! Um domingo de preguiça, deitada vendo TV, é um peso na consciência, porque eu “deveria” estar em um castelo e não em casa. O trabalho que não dá resultados é um peso maior ainda, porque em pouco tempo tenho que fazer um relatório sobre isso. Sem deixar as obrigações de lado, “tenho” que conversar com nativos, praticar o inglês, continuar fazendo exercícios físicos (de preferência acompanhados de um regime básico), dormir para manter o cérebro funcionando no dia seguinte, tirar fotos, anotar coisas para o blog, andar pela cidade, programar viagens para o próximo fim de semana. Fico querendo “abraçar o mundo com as pernas” e frustrada por não conseguir.

Se é pra acabar, por que é que eu não posso ir ao parque e passar o dia deitada na grama, olhando o céu? Porque, antes de acabar, tenho que deixar tudo prontinho e certinho para a vida que vem depois. No sentido figurado, para minha vida que continuará no Brasil. Em um sentido mais amplo, tenho que deixar tudo certinho e prontinho para os meus futuros filhos (a vida que vem depois). É claro que não vou conseguir. Por isso ensinai-me, tempo rei, a viver o dia de hoje. E concedei-me a graça de não saber a data da minha morte!

Dê o seu voto!

2006-03-06T10:53:00.000-03:00

Amigos, preciso de opiniões e sugestões...
Não me faltam lugares interessantes para conhecer, tanto no Reino Unido quanto na Europa continental, que, digamos, é de fácil acesso. Mas não tenho tempo ( e muito menos dinheiro) para conhecer tudo. Então tenho que fazer uma lista de prioridades dos lugares a conhecer. Vocês acham que devo abrir mão de lugares menos famosos para ir a Londres?

Prós:
- simplesmente "conhecer Londres", porque é estranho vir ao Reino Unido e não ir a Londres.
- dizem que tem museus maravilhosos.
-... (não consigo pensar em mais prós)

Contras:
- pelo que ouvi sobre Londres, me pareceu uma grande São Paulo... e eu não quero sair de São Paulo no Brasil para vir conhecer algo parecido com São Paulo aqui!
- minha prioridade não são os museus, apesar de eu gostar muito deles. Minha prioridade são as belezas naturais.
- eu não teria companhia, porque absolutamente todo mundo já foi a Londres.
- Edimburgo é uma cidade cara. Mas Londres consegue ser ainda mais cara!

Oh, dúvida! Ser ou não ser, ir ou não ir, gastar ou não gastar?

Ah, eu adoro criança!

2006-03-05T10:07:00.000-03:00

Um dos meus amigos nativos têm filhos pequenos e participou com toda a família da "Marcha contra a pobreza", que reuniu 120 mil pessoas aqui em Edimburgo, em julho/2005. Ele estava contando que há pouco tempo um dos filhos perguntou:
_ Pai, nós já fizemos a pobreza virar história?
_ Não, ainda não.
_ Mas nós participamos da Marcha!!!!

A agonia do casaco

2006-03-03T13:00:00.000-03:00

Já faz tempo que as minhas orelhinhas (os protetores de orelha) são piada por aqui. Porque nenhum nativo usa, apesar de quase todos admitirem que sentem frio nas orelhas.
Tudo bem, as orelhinhas não são discretas e são mesmo engraçadas. Mas o pessoal têm também uma agonia com os casacos que me tira do sério! Se você entra na casa de alguém, entre o “oi” e o “como vai?” o dono da casa estende a mão e pede o seu casaco. Me deixem chegar, oras! Eu não sinto calor assim de imediato! Pra ser sincera, eu não sinto calor. Na maioria dos lugares que freqüento o pessoal economiza com o aquecimento, e, portanto, fica frio lá dentro também. Outro dia experimentei ficar com o casaco. Disse para a dona da casa que eu estava com frio, que não estava acostumada com o clima daqui, blábláblá... Depois de muito blábláblá ela se convenceu. Mas aí todas as outras pessoas que estavam na casa começaram a se incomodar. A cada dois minutos vinha uma pessoa diferente se oferecer para guardar o casaco. Depois de uns 8, desisti e entreguei o objeto de agonia. Melhor passar um pouquinho de frio a ter alguém me fazendo a mesma pergunta de 2 em 2 minutos! Acho que para eles deve ser quase um crime (ou uma ofensa, vai saber) usar acessórios para o frio dentro de lugares fechados.
Hoje, voltei da natação morrendo de fome e fui direto para a mini-cozinha do prédio (do jeito que cheguei da rua) pegar o meu sanduíche. Notei que um professor estava me olhando demais, devolvi o olhar (olhar de “que é que foi?”) e ele: “você sempre usa luvas para abrir a geladeira?”

Todo dia de manhã, flores que a gente regue

2006-03-02T09:14:00.000-03:00

Ontem nevou. Hoje tem sol e um céu azul lindo! Pensei 10 vezes antes de vir trabalhar. Vim, mas ainda estou pensando em fugir deste lugar, baby... pra outro lugar ao sul, céu azul, céu azul. Pr'onde haja um tobogã onde a gente escorregue. Alguém quer ir comigo?

Um assunto puxa o outro

2006-03-01T14:39:00.000-03:00

A universidade está cheia de cartazes para a eleição do próximo líder estudantil (ou qualquer coisa que o valha). Em um dos cartazes, o lema, escrito bem grande, é “BETTER FOOD”. Tenho minhas dúvidas se este rapaz vai conseguir melhorar a comida por aqui! No lugar onde eu faço doutorado no Brasil, consigo pagar por volta de 4 “reais” para sentar à mesa, usar talheres e comer comida quente (incluindo CARNE). E ainda ganho uma paçoquinha de sobremesa. Duvido que o candidato daqui consiga uma façanha destas! Aqui, todos, alunos de graduação e pós graduação, professores (e, desconfio, até o reitor) compram um sanduíche frio por 2 pounds (vamos ser bonzinhos com a conversão: cerca de 8 reais) e comem na frente do computador.

Como o almoço na frente do computador dura 5 minutos, algumas pessoas simplesmente continuam trabalhando, não param. Outras aproveitam o que sobra do horário de almoço para correr, fazer ginástica. Eu tentei fazer parte do segundo grupo e ir à academia, mas meus joelhos me pediram para não ir. Juro que não é preguiça, meus joelhos conversam mesmo comigo e são muito convincentes. Eles querem me ver engordando na frente do computador e se vingam quando eu tento me mexer.
Para conseguir um equilíbrio de forças, hoje levei meus joelhos para verem o que acham da piscina. Parece que gostaram, para minha tristeza. Porque é frio (quero dizer, a água é “aquecida”, mas existe uma diferença enooooorme entre aquecida e quente: aquecida significa que está no estado líquido da matéria), o cabelo fica duro com o cloro e tenho que levar uma mudança para tomar banho lá. Detalhe: o único lugar para tomar banho é um banheirão comunitário na saída da piscina, com várias duchas daquelas em que a gente aperta um botão e elas dão água por uns 2 minutos e depois desligam sozinhas. O povo ia passando, tomando suas duchas e indo embora, e, eu, ia ficando, apertando dezenas de vezes o botão da ducha. Tenho culpa se sou a única que sabe tomar banho direitinho por aqui?

Mais carnaval

2006-02-28T09:10:00.000-03:00

...

http://babado.ig.com.br/materias/356501-357000/356709/356709_1.html

Acessando este link e depois clicando em “Clique aqui para ver Bono Cantando na Bahia” (mas clique lá e não aqui), dá para ver Ivete (mostrando as pernas, claro) dizendo “olha, meu inglês está qualquer nota, mas vamos nessa”. Aí ela canta um pouco no trio e aparece Bono no camarote: “Helloooooo, Ivete” E ela responde: “Shake your body, Bono... tá certo, Gil, tá certo o que eu estou falando?” Foi perguntar logo pra quem! Gil, com aquele inglês medonho! Hahaha, gente, eu adoro Carnaval pela TV/micro!

Antes que alguém reclame, eu adoro Gil (como cantor/compositor)! Com meu inglês mais medonho que o do Ministro, transcrevi aqui uma parte do que o Bono cantou:

“I remember
Carnival
In the beautiful city of Salvador
Beautiful boys, beautiful girls,
Trying to change the world”

A reflexão sobre jovens mudando o mundo eu deixo para outro texto, porque é filosófica demais para este carnaval.
Para quem leu o texto do link, uma reflexão menos pesada: Bono disse que foi vaiado quando falou da Argentina no show do Brasil e acrescentou : "Agora, vou fazer a mesma coisa na Argentina e vou levar outra vaia." Para ele, a rivalidade entre Brasil e Argentina deve ser algo completamente imbecil. E é!

Estava me lembrando aqui dos goianos tentando estabelecer uma rivalidade com Minas (provavelmente tentando imitar a rivalidade RJ-SP), cantando "Oh, Minas Gerais, quem te conhece prefere Goiás". O que são Minas e Goiás, minha gente? O que são Brasil e Argentina? Na minha opinião, um bando de gente que deveria se unir e não se separar com picuinhas!

O chato é que, uma vez "declarada a guerra", é difícil fugir dela. Quando fui a Foz do Iguaçu, fui conhecer as cataratas do lado do "país irmão" com um motorista argentino, que cobrava em dólar. Ele pegava notas de real, balançava e dizia "isso aqui é m***"! Aí dá vontade de responder com aquela frase do "macaco Simão": "não chores por mim, Argentina, porque amanhã és tu na latrina".

Aqui no Reino Unido, a maioria dos estrangeiros que conheço tem a mesma opinião que eu: se os países "subdesenvolvidos" deixassem de coisa e se unissem, ninguém segurava. O problema é que perdemos muito tempo tentando ser "beautiful boys" e "beautiful girls". E mudar o mundo, que é bom, fica pra mais tarde.

"Vocês, viu Gil, têm que ajudar a gente a não ser assim. Tem que acabar com esse apartheid escroto"

2006-02-26T15:34:00.000-03:00

...

Esta frase é do Carlinhos Brown. Para quem quiser ler a reportagem inteira, é só clicar no título.
Como eu disse, eu assisto ao carnaval pela TV. No ano passado, assistindo pela Band, vi o Carlinhos Brown reclamando que os blocos demoravam muito tempo em frente ao camarote da Band (para aparecer na tv, que ninguém é besta) e atrapalhavam os outros blocos que ficavam atrás, esperando. Naquele dia, ele passou em frente ao camarote da Band correndo, correndo mesmo, sem dar trela pra ningúem, porque queria "desentupir" a pista para os próximos blocos. Apenas reclamou para a Astrid, ao vivo e em rede nacional, e, depois, foi-se embora puxando o bloco. Virei fã.

O apartheid a que ele se refere não é nenhum sentido figurado. No "horário nobre do carnaval", só passam os blocos com gente branca e rica. Só no fim da noite, quando os brancos/ricos já se divertiram, vêm os blocos dos negros e pobres. Talvez o baianos que conheço possam falar disto com mais propriedade que eu. Z, Pili, Man, Leo, Dri, Myl, que eu sei que lêem este blog de vez em quando...

E a violência, que tanto o incomodou, é resultado das nossas diferenças sociais gritantes e do nosso sistema educacional inadequado e fracassado. Tem que puxar a orelha do nosso Ministro da cultura sim, mas não só dele.

Não estou falando contra o carnaval (e acho que nem o Carlinhos Brown). Eu adoro carnaval (e tenho certeza de que ele também, mais que eu). Mas temos que reclamar do que está ruim mesmo! Temos que reclamar, temos que apontar, temos que mostrar que está errado! E, o mais importante, não podemos esquecer nunca que o carnaval, na essência, é feito pelos negros e pelos pobres. A arte vem deles. Seja no Rio, em SP, em Salvador.

"E apesar de tanto não
Tanta dor que nos invade
Somos nós a alegria da cidade

E apesar de tanto não
Tanta marginalidade
Somos nós a alegria da cidade"

(do cd Margareth Tete-aTete, da Margareth Menezes, que Z ganhou da irmã e que eu escuto até doerem os ouvidos)

É carnaval!

2006-02-26T15:30:00.000-03:00

Semana que vem tem carnaval aqui (ninguém em Edimburgo entende de carnaval, então a gente pode fazer quando quiser). Enquanto isso, fico aqui pulando na frente do computador. Não, não fiquem com pena de mim, porque, se eu estivesse no Brasil, estaria pulando na frente da TV. Eu adoooooro carnaval, mas detesto aquele povo me empurrando, pisando no meu pé, passando a mão nas bundas alheias, levantando o sovaco fedido e gritando “oooooolha a Á-GUA”. Não, não dá. Sem falar naquela espuma que jogam no cabelo dos desavisados. E, no caso de seguir um trio elétrico, quando você estiver completamente exausto, vai ter que fazer todo o caminho de volta! É a descrição do inferno! Citando a super-famosa frase do amigo do amigo do Alys, “quero sair de casa para ficar melhor do que eu estou agora; se for para ficar pior eu fico por aqui mesmo”.

Só para os que não costumam ler outros blogs...

2006-02-24T10:57:00.000-03:00

...dei gargalhadas com este aqui!

Sobre o chá e o café

2006-02-24T09:13:00.000-03:00

Quando cheguei aqui, notei que as pessoas faziam uma cara estranha quando me ofereciam chá e eu perguntava "chá de quê?"... É porque para eles chá é chá, assim como para os brasileiros café é café. Vocês já viram alguém perguntar "café de quê"? Ninguém toma café de hortelã, café de camomila, café de erva cidreira. Café é café e pronto! Aqui no Reino Unido, só os estrangeiros compram chás com sabores (o que os nativos chamam de "suco quente").

Os nativos tomam o chá - chá, com um pouquinho de leite. Como se fosse um "pingado". E chá mate, até agora, não encontrei...

Nas fotos: na da esquerda, a canequinha que ganhei do meu amigo indiano. Na da direita, uma bandeja mostrando o típico café "white" (café reino-unidense e o leite, para misturar na hora de beber).

Não adianta vir com guaraná pra mim

2006-02-22T16:21:00.000-03:00

Não, não sinto falta de feijoada. Nem de guaraná. Nem de bolo de aipim, nem de açaí na tijela. O que eu queria mesmo era tomar “chá mate” ouvindo “Nova Brasil FM”.

Hosana in the Highests and Rolling Stones in Rio

2006-02-20T16:21:00.000-03:00

Domingo, dia de passear. Estou sem tempo para escrever tudo hoje, mas vou contar pelo menos este pedacinho.
Fui ao Palácio de Linlithgow, onde nasceu "Mary, Queen of Scots" e a uma igreja ao lado do Palácio. Não me perguntem qual, porque a coisa mais difícil por aqui é descobrir a ramificação da igreja. Em geral eles se denominam "cristãos" (como se não houvesse 5.928.746,29 divisões do Cristianismo). Só sei que é difícil encontrar uma Igreja Católica, já que o Reino Unido é o berço do protestantismo.

No Brasil, tenho "agonia de igreja", porque são todas quentes, abafadas, e, se você não quiser ficar em pé, tem que chegar meia hora antes. Mas aqui, nas igrejas em que fui até agora, só tem alguns poucos velhinhos. Acho o máximo, porque a gente pode chegar em cima da hora e ainda encontra lugar para sentar! E calor definitivamente não é um problema. Além disto, não compartilho com os velhinhos a idade cronológica, mas ando compartilhando o estado de espírito, querendo dormir cedo e reclamar das dores no joelho. Resultado: entrei para assistir à Missa (que neste caso não se chama Missa, mas "Church Services").

Uma velhinha simpática sentou-se do meu lado e começou a conversar:
_ Ah, brasileira?
_ Sim
_ Rio de Janeiro... é lá, não é?
_ É sim.
_ Teve show dos Rolling Stones lá, né?
_ É... (ué, velhinha roqueira?)
_ O Mick Jagger tem um filho português, né?
_ Hum... não exatamente (gentileza da minha parte). Ele tem um filho brasileiro, que fala português. (hum, acho que a velhinha assiste a algum tipo de "TV Fama" escocês, isso sim!)

(Na foto, detalhe de uma igreja em Straphpeffer, com almofadinhas no chão para a hora de ajoelhar. Não é uma graça?)

Rapidinhas

2006-02-18T18:15:00.000-02:00

* Outro dia eu estava preparando meu café da manhã quando chegou a dona da pensão e disse algo que eu entendi como “a partir de amanhã vocês terão ervilhas (peas)”. “Ih, coitada, pirou de vez! Ela está querendo servir ervilhas no café da manhã? Será que as ervilhas estão mais baratas que o pão de forma?” Pedi para ela repetir. “Vou viajar e a partir de amanhã vocês terão paz (peace)”. Aaaah! Não tenho nem como fingir que não fico feliz com uma notícia dessas! Em dose dupla, porque vou continuar comendo torradas, mas sem a companhia do cachorro!

* Minha amiga portuguesa veio me convidar para um jantar da Sociedade Brasil-Portugal no “Brazilian Sensation”, um restaurante brasileiro aqui em Edimburgo. Ela me perguntou como é o “xinxim de galinha”, que ela viu no menu. “Não faço a menor idéia”. “Não acredito que você vai comer um prato tipicamente brasileiro pela primeira vez aqui em Edimburgo!” “Nem eu, acho que vou continuar sem comer essa coisa”. Fomos as duas procurar “xinxim de galinha” no google... e não é que o “negócio” parece bom?

* A mesma amiga também perguntou como é que a gente prepara a feijoada. “Está perguntando para a pessoa errada, da feijoada eu só como o feijão preto. Separo todas as carnes no canto do prato”.

* Outro dia contei aqui a história do maiô que comprei. Quando cheguei em casa e fui olhar a etiqueta, estava escrito “idade: 14 anos”. No fim das contas, o vendedor não foi sacana e nem quis insinuar que eu era gorda. Apenas queria indicar o maiô certo para a minha idade ( porque eu tenho cara de novinha mas nem tanto). Alívio! Porque com a idade eu não tenho complexos... Já com o peso....

* Hoje comprei botas especiais para o inverno (pé frio nunca mais)! Fiquei um tempo tentando fazer a conversão dos tamanhos reino-unidenses para os tamanhos brasileiros e cheguei à conclusão de que precisava do número 4,5. O vendedor explicou que só tinha 4 ou 5. “Bom, deixa eu experimentar o 5 então”. “Muito grande”. “O 4?” “Grande”. “O 3?” (o 3 estava na seção infantil). “Ó, serviu! E ainda ficou uma folguinha na frente, dá pra por mais duas meias grossas!”. Será que sou eu que sou pequenininha ou os escoceses é que são enormes? Ou as duas coisas?

* Parênteses dos parênteses: conheci um espanhol que achava engraçadíssimo eu dizer “pequenininha”.

* Um amigo perguntou se eu queria dividir uma torta. “I don’t like sharing”. Minha amiga brasileira: “tem cereja nesta torta?”

"É no silêncio que a beleza coloca os seus ovos"

2006-02-17T16:55:00.000-02:00

Falei sobre a conferência na semana passada e faltou falar sobre a cidade da conferência: Straphpeffer. Adorável. Uma mistura de Poços de Caldas com Campos do Jordão, mas sem turistas para atrapalhar. Apenas um ou dois velhinhos andando devagar pela rua. Um friozinho gostoso (usando todas as roupas da minha mala) e algo que a cada dia aprecio mais: o silêncio! Ah, como eu adoro o silêncio! Só me vem à cabeça uma passagem de um texto do Rubem Alves, que eu adoro:

“Há grupos religiosos cuja liturgia consiste de silêncio. Faz alguns anos passei uma semana num mosteiro na Suíça, Grand Champs. Eu e algumas outras pessoas ali estávamos para, juntos, escrever um livro. Era uma antiga fazenda. Velhas construções, não me esqueço da água no chafariz onde as pombas vinham beber. Havia uma disciplina de silêncio, não total, mas de uma fala mínima. O que me deu enorme prazer às refeições. Não tinha a obrigação de manter uma conversa com meus vizinhos de mesa. Podia comer pensando na comida. Também para comer é preciso não ter filosofia. Não ter obrigação de falar é uma felicidade. Mas logo fui informado de que parte da disciplina do mosteiro era participar da liturgia três vezes por dia: às 7 da manhã, ao meio-dia e às 6 da tarde. Estremeci de medo. Mas obedeci. O lugar sagrado era um velho celeiro, todo de madeira, teto muito alto. Escuro. Haviam aberto buracos na madeira, ali colocando vidros de várias cores. Era uma atmosfera de luz mortiça, iluminado por algumas velas sobre o altar, uma mesa simples com um ícone oriental de Cristo. Uns poucos bancos arranjados em “U“ definiam um amplo espaço vazio, no centro, onde quem quisesse podia se assentar numa almofada, sobre um tapete. Cheguei alguns minutos antes da hora marcada. Era um grande silêncio. Muito frio, nuvens escuras cobriam o céu e corriam, levadas por um vento impetuoso que descia dos Alpes. A força do vento era tanta que o velho celeiro torcia e rangia, como se fosse um navio de madeira num mar agitado. O vento batia nas macieiras nuas do pomar e o barulho era como o de ondas que se quebram. Estranhei. Os suíços são sempre pontuais. A liturgia não começava. E ninguém tomava providências. Todos continuavam do mesmo jeito, sem nada fazer. Ninguém que se levantasse para dizer: “Meus irmãos, vamos cantar o hino...“ Cinco minutos, dez, quinze. Só depois de vinte minutos é que eu, estúpido, percebi que tudo já se iniciara vinte minutos antes. As pessoas estavam lá para se alimentar de silêncio. E eu comecei a me alimentar de silêncio também. Não basta o silêncio de fora. É preciso silêncio dentro. Ausência de pensamentos. E aí, quando se faz o silêncio dentro, a gente começa a ouvir coisas que não ouvia. Eu comecei a ouvir. Fernando Pessoa conhecia a experiência, e se referia a algo que se ouve nos interstícios das palavras, no lugar onde não há palavras. E música, melodia que não havia e que quando ouvida nos faz chorar. A música acontece no silêncio. É preciso que todos os ruídos cessem. No silêncio, abrem-se as portas de um mundo encantado que mora em nós - como no poema de Mallarmé, A catedral submersa, que Debussy musicou. A alma é uma catedral submersa. No fundo do mar - quem faz mergulho sabe - a boca fica fechada. Somos todos olhos e ouvidos. Me veio agora a idéia de que, talvez, essa seja a essência da experiência religiosa - quando ficamos mudos, sem fala. Aí, livres dos ruídos do falatório e dos saberes da filosofia, ouvimos a melodia que não havia, que de tão linda nos faz chorar. Para mim Deus é isto: a beleza que se ouve no silêncio. Daí a importância de saber ouvir os outros: a beleza mora lá também. Comunhão é quando a beleza do outro e a beleza da gente se juntam num contraponto... ”
(O amor que acende a lua, pág. 65)

Trânsito canhoto

2006-02-17T12:39:00.000-02:00

Até ontem, eu pensava que dirigir do lado direito do carro fosse a mesma coisa, com o cuidado de apenas trocar o "mantenha a direita" por "mantenha a esquerda". Mas ontem me dei conta de um detalhe: os reino-unidenses trocam a marcha com a mão esquerda.
Gente, eu bateria o carro na primeira esquina! Meu lado esquerdo é completamente bobo!
E aí comecei a pensar nos canhotos que dirigem no Brasil... algum canhoto por aí para matar minha curiosidade?

Só bobagem!

2006-02-14T18:48:00.000-02:00

Uma coisa boa de estar aqui é conversar com os queridos que ficaram:

(com um amigo)
_ Ué, não sabia que whisky tinha a ver com Biologia...
_ Meu filho, pra terminar essa tese, só com muito whisky!

(eu e Z no msn)
_ Z, olha que bonitinho, ali nos emoticons tem o desenho de uma ovelhinha!
_ Ca****, não é que tem mesmo a po*** da ovelhinha?
(se Z está xingando é porque está bem)

(F, um amigo, gritando do lado do Z no telefone)
F: _ Fala pra ela que aqui tá um calor insuportável!
Eu: _ Desgraçado! Não vai ganhar lembrancinha!

(com a minha sogra, i-gual-zi-nha à minha mãe):
_ a ponta do meu dedo está dormente
_ você está com dor na ponta do dente?
_ não, no dedo. Não é dor, está dormente.
_ qual dedo?
_ o indicador
_ das duas mãos?
_ não, só da esquerda
_ está usando luvas?
_ sim, claro
_ de couro?
_ não, de lã, porque são mais baratas
_ então deve ser o frio, minha filha, fique tranqüila!

(eu e Z de novo)
_ Z, estou com lepra no dedo
_ tem alguma ferida?
_ não
_ tem alguma mancha?
_ não
_ p****, Lu! Parece a cavaleira do Apocalipse!

(eu e Z no telefone)
_ Vamos desligar porque preciso fazer xixi
_ Eu também!
_ Vamos fazer xixi juntinhos?
_ Que lindo! Cada um de um lado do Atlântico fazendo xixi sincronizado!

Preconceito ou não?

2006-02-13T18:58:00.000-02:00

Dois amigos conversando por aqui:
_ Existe um vídeo infantil em que mostram um grupo de objetos e perguntam qual é o que não pertence ao grupo. Isso estimula o preconceito nas crianças. É um programa preconceituoso.
_ Não necessariamente. Se você tem 3 triângulos e um círculo, o círculo não pertence. E isso não é preconceito. Acho que o preconceito está na sua cabeça.
_ Poxa, talvez você tenha razão...
_ Peraí! Este programa é dos Estados Unidos?
_ É.
_ Ah, então é preconceituoso sim!
_ Isso sim, é preconceito!

Sentir primeiro, registrar depois

2006-02-11T13:21:00.000-02:00

Quando eu estava me preparando para um dos testes “Cambridge”, encontrei um texto em que o autor reclamava do uso indiscriminado das máquinas fotográficas. A princípio me pareceu falta do que reclamar, mas hoje concordo com ele em gênero, número e grau e lamento não ter tomado nota das referências do texto. Ele citava como exemplo o “turismo cult”, em que as pessoas vão a lugares considerados “exóticos” (África, por exemplo). Entram na casa dos habitantes nativos, em suas cozinhas, e, em vez de interagir, perguntar o que estão cozinhado e provar um pouqinho, sacam as máquinas digitais, os celulares que filmam e toda a sorte de maquininhas e começam a “registrar” tudo. Como se estivessem em um zoológico, escolhendo o melhor ângulo para fotografar a girafa.

Ontem eu me senti um pouco como a girafa. Aconteceu a festa de despedida da Cris, cheia de “amigos do amigo do amigo” que eu nunca tinha visto na vida. Fui dançar forró com meu amigo brasileiro e, sem mais nem menos, começaram a piscar flashes de máquinas por todos os lados. Olho para o lado e tem um chinês filmando pelo celular, olho para o outro lado e tem um taiwandês ajeitando a máquina às pressas para filmar também. Ninguém pediu permissão, ninguém perguntou se por acaso eu me incomodava. Falta de respeito! Foi como se eu estivesse fazendo uma apresentação exótica (sim, porque para eles o forró é quase um show de sexo explícito), um show particular. Mas eu não estava. E ninguém me perguntou.

Há pouco tempo passei por outra crise de raiva das fotos que quase pôs fim às minhas “relações diplomáticas” com a Cris. Uma vez eu tinha visto a “coitada” virando a máquina ao contrário para fazer fotos de si mesma e caí na bobagem de me oferecer para tirar fotos dela. Depois disso, não tive mais descanso. Em um fim de semana saímos para visitar as ruínas de um castelo, mas estava chovendo e fazendo frio. E as tais ruínas ficam a céu aberto. Já cheguei com vontade de ir embora. E começou a torturante sessão de fotos... dela. “Não, essa aqui não ficou boa, faltou passar batom. Tira de novo”. "Meu cabelo está horrível, faz outra." “Estou muito gorda. Outra.” Nessas horas eu tinha que aprender a ser como o Z, que no meu lugar diria uma meia dúzia de palavrões e iria embora cuidar da vida. Ele é que é feliz, está em um estágio mais iluminado. Mas eu, bobinha, fiquei lá, encharcada, tirando as luvas, congelando as mãos para apertar o pininho da máquina, agachando no chão gelado, ficando nas posições mais esdrúxulas para achar o ângulo que “ela” queria. Depois de várias horas tentando “ad nauseum” (essa expressão também aprendi estudando para o Cambridge) fazer as melhores fotos... “dela”, comunico que vou embora. Ela faz um bico sem tamanho, uma cara de traída e diz “aaaaah, não! Mas eu nem tirei foto ainda do lado daquela árvore, nem naquela porta, nem...” (e começa a enumerar a listinha de cenários). Foi dose. Depois voltamos às boas, tanto que organizei a festinha dela. Mas, me digam, vocês acham que alguém curtiu o castelo naquele dia?

Eu gosto de “sentir” o lugar. Quando cheguei na Escócia e fui ver o mar, sentei e fiquei uns 20 minutos sem fazer nada, só olhando o mar. Sentindo a beleza dele com o restinho da luz do dia, sentindo os cheiros, o frio, a dor nas pernas de tanto andar, o alívio e a alegria de ter chegado até lá. Depois de registrar na memória, aí sim fiz duas ou três fotos antes de começar o caminho de volta. As fotografias registraram minha interação com aquele lugar, naquele momento. Mas algumas pessoas invertem a ordem das coisas e abrem mão da experiência para “registrar” tudo na máquina.

Se você não sentiu, não experimentou, não vivenciou, está querendo registrar o quê, cara pálida?

Conference Ceilidh

2006-02-08T17:12:00.000-02:00

O Ceilidh é uma festa típica escocesa, com música e dança locais. É uma das ocasiões em que os homens vestem seus kilts. Muito bonito de se ver e uma delícia de dançar. Como se dança em casais ou em grupos, vale para o Ceilidh uma regra que aprendi nos bailinhos da adolescência: demora um pouco até que a primeira pessoa lhe tire para dançar, mas depois que isto acontece, você dança o resto da noite, se quiser. Depois da primeira dança, talvez os homens pensem que têm menos chances de levar um não. Ou talvez queiram certificar-se de que você não vai pisar no pé deles ou dar vexame na pista de dança.
Quando fui ao meu primeiro Ceilidh, resolvi queimar a etapa da espera e “tirei” um mocinho para dançar. Uma das vantagens de não ser mais adolescente é que a gente ganha cara de pau para certas coisas...
No Ceilidh da conferência foi mais fácil. O professor que estava ao meu lado durante o jantar me tirou para dançar. E dancei a noite toda.

Fim de festa
Homens de kilt dançando rock, com luz de boate. Professores famosos dançando no meio dos alunos, sorrindo e se divertindo. Ninguém fumando. Ninguém se agarrando nos cantos escuros! Nenhum bêbado inconveniente, apesar dos litros e litros de álcool que beberam como se fosse suco. E eu usando apenas um vestido de alcinhas, fino como uma hóstia. E sentindo calor!

Conferência

2006-02-06T11:37:00.000-02:00

Por telefone:
_ Z, vou a uma conferência no fim de semana!
_ Conferência sobre o quê?
_ Não faço a menor idéia!
_ Onde vai ser?
_ Esqueci o nome...
_ “Mais” alguma informação?

Na conferência:
Palestras sobre a evolução do podzolito no pleistoceno (ou coisa parecida). Em inglês. O que é que eu vim fazer aqui? Anunciaram o “coffee break”. Hum, lembrei! Vou ali comer uns cookies e brincar de torre de babel com o sueco, a alemã, a francesa, os chineses, a mexicana, a portuguesa, o suíço e o holandês!

No quarto do hotel:
Experimentando vestidos para o Ceilidh da noite seguinte, com uma amiga brasileira (Cris) e uma amiga portuguesa (Jô):
Jô: _ Este é o meu vestido
Cris: _ Ah, tomara que caia!
Jô: _Nãããããããão!
Eu: _ No Brasil, “tomara que caia” é o nome das roupas sem alça.
Jô: _ Aaaaah! Em Portugal chamamos de “cai-cai”!

Conference Dinner:
Conversei com um professor que já foi a três cidades no Brasil: Rio, Brasília e a cidade onde eu nasci. Não é o máximo? Ainda falou com a pronúncia certinha!

Conversei com uma francesa que já morou com brasileiros e aprendeu algumas palavras: “perereca”, “gostosão” e “peito”. Já consegue se virar, vocês não acham? (Ô, maldade!)

Além de aproveitar a rara oportunidade de comer comida quente com talheres (no dia a dia só comemos sanduíche frio), encontrei outro ser estranho que, como eu, adora músicas infantis. Ele contou algumas músicas dos muppets e da Vila Sésamo. Seu preferido é um tal de monstro azul ( ou monstro comedor de cookies). Depois de algumas taças de vinho, cantei “O leão” e “Bom dia pingüim”, da Arca de Noé. E ele elogiou minha voz de taquara rachada e disse que canto bem. Nesta altura do campeonato, eu já tinha arrancado o rótulo da garrafa de vinho para não perder a referência e comprar outro!

Novamente no quarto do hotel:
Finalmente, depois de um dia longo, ah, a cama! Lágrimas me vêm aos olhos de emoção! Nem acredito que vou poder dormir!
_ 1 carneirinho, 2 car.... zzzzzzzzzzzz...
_ Triiiim, triiiim!
_ Aaaaai, que susto!
_ Ahn? Quê?
_ Cadê o abajur?
_ Cadê o telefone?
_ Hello?
_ Alô, é a Jô. O pessoal está tocando mandolim aqui embaixo. Não querem vir?
_ Aaaaah, minha cama....